una petaca de fierro
una nube de espanto
un lunar en la rabia
descafeinado
unas manos con grietas
unos locos borrachos
un poco muertos
clavandose en la botella
se ven 32 dientes.
cada unos mas lleno de vino
que el de al lado
clavandose en los ojos
vuelven mas grietas
mas de 32
.
pero a ellos poco les importa
y por que no?
si cualquier dia pueden morir.
fila de hormigas
No
no po.
no era tan sencillo
como parecía.
lanze una botella al suelo
pero lo único que reventó
fue mi cabeza
en la cuneta.
las hormigas querían
beber de mi
pero no era tan sencillo
como parecía.
el incienso llena mi pieza
tan llena
que ni yo puedo entrar.
soy contagioso.
no po.
no era tan sencillo
como parecía.
lanze una botella al suelo
pero lo único que reventó
fue mi cabeza
en la cuneta.
las hormigas querían
beber de mi
pero no era tan sencillo
como parecía.
el incienso llena mi pieza
tan llena
que ni yo puedo entrar.
soy contagioso.
desierto y la noche-
no era una luz del tercer planeta
sino el inocuo brillo
alejado, eso que llaman sonrisa tuya.
yo libre camino
-los caminos-
-los caminos-
diviso tu brazo. tu figura marciana. sin voz oigo
el susurro, casi cantado. yo saltando un abismo
te entrego un mar plateado.
ardes. eres piedra y metal.
perforado en la ideas prefiero escapar
siempre en silencio, aterrado.
aprendo a leer tus manos
cara al suelo en pleno camino
-que yo camino-
con preciosas costras
y una que otra historia para entretenerte.
despertamos pues un ojo nos vigila
complice de las arenas y padre del desierto.
la caravana de serpientes fueron dictadoras.
tu embriagada de venenos huyes al horizonte.
la noche ya no ofrece albergues. ya lo sabias.
el tercer planeta desaparece contigo.
un sinfin de bocas muerden esta noche
y aun asi... no lloro.
huye con calma por el camino
- que ya no camino-
no te seguiré.
fuí adiestrado para eso...
- que ya no camino-
no te seguiré.
fuí adiestrado para eso...
sucio y loco.
en un tiempo fui normal.
luego vinieron los ataques de ausencia. los revoltijos
me colgue de un arbol, de noche de luna llena.
empeze a sentir los pies helados
dolor de estomago. despierto...
en un tiempo fui el vacio.
nadie preguntaba quien soy.
un ojo miraba con asco
el otro cerrado a la fuerza
nadie supo quien soy.
un tiempo fui el sabotaje
de pupila vidriosa
anomalia en bruto
aburrido y perfecto
manojo de desastres.
un tiempo fui un niño
aullador desenfrenado. sucio y loco.
muchacho colgado.
hoy a los 21
dejé de creer.
Ciertas Leyes Que Rigen a Los Astros
esto surgió como una necesidad. tuve una vez un libro que llegó a mi en la calle. y se fue de mi así mismo, en la calle. tal vez nunca vuelva a leerlo, de ahí que surge la necesidad de escribir sobre este libro y su autor.
Hace tiempo, no recuerdo ya cuanto fue, iba caminando cerca de mi casa haciendo no se que y pensando en quien sabe que. pasé por el lado de un montón de basura y me di cuenta que habían unas zapatillas, de mi agrado por lo demás, así que fui y las recogí. lo interesante de todo esto es que al lado de las zapatillas había un libro de hojas amarillentas y medio gastado, que tenia por titulo “ciertas leyes que rigen a los astros” con una portada de esas que hacen recordar los años 50.
Tome el libro y las nombradas zapatillas y seguí mi camino hasta la casa, leyendo de tanto en tanto el librito este. Al cabo de unas paginas ya no podía despegar los ojos de las lineas escritas. la irreverente inmoralidad de las frases me hacían pensar en que el autor de aquel libro debe haber tenido las mismas peripecias que yo he tenido en la vida. Supuse tal cosa pues la manera de escribir de este caballero era casi una conversación, un relato de un amigo y quizá mi propio inconsciente haciendo recuento de las cosas que he vivido y pensado.
Después de unas tantas hojeadas a los cuentos (que para mi son son mucho mas que eso, algo parecido a confidencias irreales -y sin formas- que por mentiras que parezcan subyacen en la verdad dolorosa pero feliz de Müller) me di cuenta de que realmente este escritor con nombre de alemán tuvo quizá peor suerte en la vida que algunos que se pasan el dia llorando y dando pena. entre trabajo y trabajo terminó escribiendo pseudocuentos -para adultos y niños-. unos que cuentan la vida tal y como es, otros contando mentiras que da gusto creer. Fue vendedor de bebidas, bodeguero en un lucentísimo hotel de santiago, y una que otra vez dio charlas sobre el también malogrado William Saroyan.
Pasaron las hojas y me sentí muy adolorido al leer aquella parte en que una noche aparece una mujer ligeramente vestida, con los labios muy rojos y con aliento de whisky, solamente para despedirse y dejar un vacío. Casi tan adolorido como quedaba el mismo Herbert Müller cada vez que leía Desayuno en Tiffany’s.
Tiempo después de haber leído el libro (que a todo esto estaba incompleto), por razones que no ahondaré aquí, el famoso y enigmático librito fue a parar a Valparaiso, lugar de donde un nunca regresó. Quizá fue para mejor ya que si no se hubiera perdido este libro, no estaría yo escribiendo sobre el entramado del libro de Müller. Tal vez era el ciclo de las leyes que rigen a los astros -eso de nacer crecer morir-, ya que nació en la generación de los poetas malditos y del nuevo cuento chileno. Se alimentó de Lhin y Lafourcade, y tal vez de esa señora gorda que me hablaba el Gabo, esa que también fue una maldita que escupió ciertos parámetros. Creció en la cuna de la Nueva Ola, y el agitamiento de los setentas. Pero luego de una álgida vida cayó en en mis manos, las cuales de una u otra forma tendrían que llevarlo a algún lugar designio para cumplir con el ciclo de la vida, un ritual mas fúnebre que vivo.
a fin de cuentas.
Neruda podia escribir los versos mas tristes esa noche, yo no.
Chinasky podia tomar 8 horas seguidas y vivir solo 4.
Bataille hacia el acto de procear, pero sin procrear
("just fot the fun of it").
Aniceto Hevia era un hijo de ladrón, pero no lloraba.
Bradbury colonizaba el planeta marte y volvia a gringolandia
antes de las 6 de la tarde.
hay unos que hacen dietas.
otros como Huxley escribieron un mundo (in)feliz.
otras hacen dieta por que no tienen un mundo feliz
Eduardo Barrios tuvo un niño
que enloqueció de amor.
Saint-Exupery no queria ser adulto, pero murió como uno.
algunos aman a las mujeres
otros se casan con dios.
Herbert Müller, ay! que sería de el sin
esas ciertas leyes que rigen a los astros.
unos enloquecen con drogas.
Allan Poe enloqueció y mató su gato negro
hay otro mas locos con dios.
la Erendira de Garcia Marquez escapó del Rosal del Virrey sola
y dejo al buho ululando solito mientras la ballena blanca moria.
Burguess se retuerce en su tumba (creo yo)
al ver al pequeño Alex como simbolo de vanguardia.
dicen que Allende se mató
dicen que Hitler no murió
y yo?
yo estoy seguro que nada de esto te interesa.
Chinasky podia tomar 8 horas seguidas y vivir solo 4.
Bataille hacia el acto de procear, pero sin procrear
("just fot the fun of it").
Aniceto Hevia era un hijo de ladrón, pero no lloraba.
Bradbury colonizaba el planeta marte y volvia a gringolandia
antes de las 6 de la tarde.
hay unos que hacen dietas.
otros como Huxley escribieron un mundo (in)feliz.
otras hacen dieta por que no tienen un mundo feliz
Eduardo Barrios tuvo un niño
que enloqueció de amor.
Saint-Exupery no queria ser adulto, pero murió como uno.
algunos aman a las mujeres
otros se casan con dios.
Herbert Müller, ay! que sería de el sin
esas ciertas leyes que rigen a los astros.
unos enloquecen con drogas.
Allan Poe enloqueció y mató su gato negro
hay otro mas locos con dios.
la Erendira de Garcia Marquez escapó del Rosal del Virrey sola
y dejo al buho ululando solito mientras la ballena blanca moria.
Burguess se retuerce en su tumba (creo yo)
al ver al pequeño Alex como simbolo de vanguardia.
dicen que Allende se mató
dicen que Hitler no murió
y yo?
yo estoy seguro que nada de esto te interesa.
Noctambulario
son mas de mil tambores
y todos ellos hacen bailar
al precioso punto marciano
que es nuestro destino
luego de ser sombra
envuelta de voces y ajena
de estrellas y asteroides.
recuerdo que en este mismo encierro
se derretian los cascabeles
y desaparecian los juguetes.
aqui hundido entre tambores nocturnos
te oigo caminar
disfrazado de voces astrales
y te veo en la puerta, perpetuo bajo el umbral.
de noche los fantasmas mas ariscos
hacen sonar el techo con esa lluvia antigua
que me roba el sueño.
la gotera es una pena que esparce un inmortal eco,
se me agigantan las pupilas y casi podria tomar
el infinito punto marciano.
la luna -siempre coqueta- ha echo un pacto con el sol.
ahora los fantasmas desaparecen
pues no estan incluidos en el trato.
la lluvia vuelve a ser antigua
y mis juguetes siguen desaparecidos
igual que los fantasmas noctambulos.
y todos ellos hacen bailar
al precioso punto marciano
que es nuestro destino
luego de ser sombra
envuelta de voces y ajena
de estrellas y asteroides.
recuerdo que en este mismo encierro
se derretian los cascabeles
y desaparecian los juguetes.
aqui hundido entre tambores nocturnos
te oigo caminar
disfrazado de voces astrales
y te veo en la puerta, perpetuo bajo el umbral.
de noche los fantasmas mas ariscos
hacen sonar el techo con esa lluvia antigua
que me roba el sueño.
la gotera es una pena que esparce un inmortal eco,
se me agigantan las pupilas y casi podria tomar
el infinito punto marciano.
la luna -siempre coqueta- ha echo un pacto con el sol.
ahora los fantasmas desaparecen
pues no estan incluidos en el trato.
la lluvia vuelve a ser antigua
y mis juguetes siguen desaparecidos
igual que los fantasmas noctambulos.
en voz baja
las noches sin lunas
los rayos acarician los montes
los rayos acarician los montes
y la gente asustada se encierra
capeando la lluvia acida
los niños no se atreven a jugar
ni a lecturas ni a correr.
el universo funebre revienta azulado
y preciosos truenos
destronan las palabras.
ahora todos hablan en voz baja.
bajo y oscuro.
fingo. las dudas, si, repetivivas.
en el mas alto grado.
me sulfuraba sin rencores
heridas soñolientas, con unos pintas verdes
de esas maliciosas.
con risitas y colmillos
y mas de algun veneno.
hundo la cabeza en las cuencas
respiro dencromina.
y uno que otro toquecito -usted sabe-
pasados sulfuros me llueven
con sus colores radioactivos
como los del pajaro negro,
acomodado sin piedad
siniestro sobre el dintel
pues la noche plutonica lo cobija
y lo hace camuflarse de ruinas.
esto no es como se ve.
los estorbos seguimos siendo muertos
unos algo mas.
en el mas alto grado.
me sulfuraba sin rencores
heridas soñolientas, con unos pintas verdes
de esas maliciosas.
con risitas y colmillos
y mas de algun veneno.
hundo la cabeza en las cuencas
respiro dencromina.
y uno que otro toquecito -usted sabe-
pasados sulfuros me llueven
con sus colores radioactivos
como los del pajaro negro,
acomodado sin piedad
siniestro sobre el dintel
pues la noche plutonica lo cobija
y lo hace camuflarse de ruinas.
esto no es como se ve.
los estorbos seguimos siendo muertos
unos algo mas.
Resaca.
("tengo ganas de estar muerto aunque tampoco tengo prisa" - hiperköre)
lo admito, por un rato me sentia alegre.
hoy quiero pasar piolita.
asi como jugando lo bien que me sentía
la resaca lo está opacando. no es divertido.
se viene, se viene.
lo admito, creo que mañana me sentiré alegre
y contaré algo parecido a esto.
chao!
caracoles en el pavimento
la idea es que existan muchos enfermos para que existan -así- mas medicos
que los diarios mientan para que no cambie la situación
que al primer grito te encadenen.
que se construyan bonitas y enormes casas por lujo
que los jueces te dicten si eres bueno o malo
que comas químicos que bebas ácidos
que seas un caracol, algo torpe
que no incomodes a nadie con tu presencia
que ahorres para quedarte en algún hotel de londres
que existan ricos para que -así- existan pobres
que uses camisas con cuello
que enfrentes el sexo solo los sábados en la noche
que hagas tu cama en la mañana
que no te arranques los ojos
que confíes en la ciencia
que tengas una mascota (con algún nombre ridículo)
que no cuestiones el tiempo
que tengas miedo
que mires películas
que no te toques
que uses paraguas.
que no leas esto.
algo parecido a ser civilizado.
que los diarios mientan para que no cambie la situación
que al primer grito te encadenen.
que se construyan bonitas y enormes casas por lujo
que los jueces te dicten si eres bueno o malo
que comas químicos que bebas ácidos
que seas un caracol, algo torpe
que no incomodes a nadie con tu presencia
que ahorres para quedarte en algún hotel de londres
que existan ricos para que -así- existan pobres
que uses camisas con cuello
que enfrentes el sexo solo los sábados en la noche
que hagas tu cama en la mañana
que no te arranques los ojos
que confíes en la ciencia
que tengas una mascota (con algún nombre ridículo)
que no cuestiones el tiempo
que tengas miedo
que mires películas
que no te toques
que uses paraguas.
que no leas esto.
algo parecido a ser civilizado.
sueño 6
le preguntaba al inspector que cual era mi numero -(yo habia pasado años sin recordar las escaleras ni los patios, imposible recordar un numero)-
me dijo "tanto tanto", y entonces parto a comer.
llego arriba. hay puré de papas con una jalea roja encima.
esto es un crimen -pensé-.
estabas sentada en el extremo de la mesa, al final.
me siento cerca tuyo y trato de hablarte algo.
creia que mis palabras no te tocarian, que no te importarian.
pero no!
tambien me hablaste, con la sonrisa que siempre disparó mis ansias.
te conté que he visto por ahi a los cabros. que intenté escribir la historia de Efraín Golgota
que tambien me he distraido. tu escuchabas
tomando atención (al menos eso creo yo)
como si las historias que te contaba fueran predicciones.
o como si me estuvieran leyendo la suerte.
en fin. tu reias y escuchabas.
(pd: despierto y quiero morir.)
me dijo "tanto tanto", y entonces parto a comer.
llego arriba. hay puré de papas con una jalea roja encima.
esto es un crimen -pensé-.
estabas sentada en el extremo de la mesa, al final.
me siento cerca tuyo y trato de hablarte algo.
creia que mis palabras no te tocarian, que no te importarian.
pero no!
tambien me hablaste, con la sonrisa que siempre disparó mis ansias.
te conté que he visto por ahi a los cabros. que intenté escribir la historia de Efraín Golgota
que tambien me he distraido. tu escuchabas
tomando atención (al menos eso creo yo)
como si las historias que te contaba fueran predicciones.
o como si me estuvieran leyendo la suerte.
en fin. tu reias y escuchabas.
(pd: despierto y quiero morir.)
breve conclusión sobre el sexo.
ellos -(tu sabes quienes son)- lo mostraron inhumano. insipido.
hasta insalubre.
ahora vivimos insatisfechos.
inmersos. inundados.
imperantes de inhibicion.
incluyo en ese instante impuro
hasta el infinito
y no te das cuenta...
desde cuando se convirtio en un crimen?
somos invisibles hasta el punto de ser incapaces.
inventamos
la instuicion. eso que perdimos cuando elegimos ser
humanos demasiado humanos.-
tu vida es la institucion de secuestro
la ilegalidad.
la ciudad mirada con un solo ojo (borracho un sabado en la tarde.)
aunque estaba algo borracho y mi polera pintaba manchitas de vino, nunca baje la cabeza. el sol no me queria, pero yo no redimo mi alegría.
inquieto. que la rabia y la pena se hagan militancia.
porquerias... las que habla usted -quiero decir-
que pienso yo? de mi no esperen nada.
en mi cabeza abundan garabatos
y unos enanitos cultivan su granja de estupideces en mis sonrisas.
ser un peaton es degradante.
aunque algunos se ven felices. todos orgullosos
esperando que el semaforo se ponga verde.
el griterío no se compara, pero si se compra.
adultismos, no me impidan mirar el cielo.
(por lo menos lo que queda de el).
inquieto. que la rabia y la pena se hagan militancia.
porquerias... las que habla usted -quiero decir-
que pienso yo? de mi no esperen nada.
en mi cabeza abundan garabatos
y unos enanitos cultivan su granja de estupideces en mis sonrisas.
ser un peaton es degradante.
aunque algunos se ven felices. todos orgullosos
esperando que el semaforo se ponga verde.
el griterío no se compara, pero si se compra.
adultismos, no me impidan mirar el cielo.
(por lo menos lo que queda de el).
no tengo mas morlacos.
tantas las ganas... saltar, sangrar, witrear
me subo al techo y me tiro de cabeza como dicen por ahi
es una linda noche
ladran los perros
y yo me apoyo en la pared
que pinta una A en un circulo
huele mal aca, entonces vallanse!
puagh, y tengo los dedos sucios.
no es nada
comparado con otra noche
de drogas y porquerias.
tantas las ganas... saltar, sangrar, witrear
me subo al techo y me tiro de cabeza como dicen por ahi
es una linda noche
ladran los perros
y yo me apoyo en la pared
que pinta una A en un circulo
huele mal aca, entonces vallanse!
puagh, y tengo los dedos sucios.
no es nada
comparado con otra noche
de drogas y porquerias.
"En un viejo almacén del paseo colon, donde van los que tienen perdida la fe."
aqui no se devuelven las monedas.
(usted se hace responsable de sus actos)
en una negra iglesia rezan al dios desconocido
con la flojera post-carrete
y el insomnio de nacer en noviembre
a eso de la medianoche
de sol a sol
a solas.
"cuaaaartito azuuuuuuuuul de mi primeeeera pasiooooooon."
todo sucio harapiento, no yo -digo-
que tendría de malo?
lo cortó de un solo tajo
hay descontento. no se usted. se le nota en la cara, escupe mientras habla.
yo solo se que
hay descontento.
una cosa es ser rígido, otra distinta es ser geometrico
lo aprendí ayer.
un tanto drogado -ayer, mañana-
no menos que ahora
palabras.
es obvio no estoy sobrio.
.
punto final.
aqui no se devuelven las monedas.
(usted se hace responsable de sus actos)
en una negra iglesia rezan al dios desconocido
con la flojera post-carrete
y el insomnio de nacer en noviembre
a eso de la medianoche
de sol a sol
a solas.
"cuaaaartito azuuuuuuuuul de mi primeeeera pasiooooooon."
todo sucio harapiento, no yo -digo-
que tendría de malo?
lo cortó de un solo tajo
hay descontento. no se usted. se le nota en la cara, escupe mientras habla.
yo solo se que
hay descontento.
una cosa es ser rígido, otra distinta es ser geometrico
lo aprendí ayer.
un tanto drogado -ayer, mañana-
no menos que ahora
palabras.
es obvio no estoy sobrio.
.
punto final.
al fin y al cabo
que va.
primero se cortó la
inspiracion.
al rato se trizaron los
vidrios.
luego murieron las
palabras
y se desnudaron las
ideas.
ahora ya libres de todo uso las frases se abrazan mientras el sexo hiriente les baja la vista...
primero se cortó la
inspiracion.
al rato se trizaron los
vidrios.
luego murieron las
palabras
y se desnudaron las
ideas.
ahora ya libres de todo uso las frases se abrazan mientras el sexo hiriente les baja la vista...
suacate
desde el otro dia que no llueve
no es supersticion, pero creo que es mi culpa
desde hace años que camino bajo escaleras
y mi mejor amigo es un gato negro
que se me cruza hasta en sueños.
sentado un dia martes en las cañitas
3 pipeños, una conversa con el gabo
y aun no llueve.
los consejos son para los que los necesitan
a mi no me apuren
no vengan con sus spots televisivos
dejenme tomar el vino tranquilo.
y de un suacate se van los dias
pero es una tontera vivir contando las horas.
de todas formas trato de escribir mi sueños
sin anotar fechas ni minutos
solo lo escribo y a veces los leo
para que no se malcrien,
es bueno mirarse al espejo
para acordarse que uno es humano
y no un carroñero desesperado, pienso que
si yo fuera un animal
te observaria escondido en los arboles
pero como no soy un animal
solo puedo imaginar que estaras haciendo
en este preciso momento.
lo que yo diga o comente poco importa
las leyes que rigen a los planetas
me hacen balbucear que no hay ciudad
sin ti.
solo hay luces bajas, pequeñas luciernagas
parecidas a tu voz que se meten en mis sabanas,
a lo mejor a ti tambien te pasa
me da escalofrios preguntartelo.
no es supersticion, pero anoche algo pasó
un foco en la calle se apagó
y yo imaginé que fuemi culpa y
ahora, buenos dias y malas noches;
contandole a las cunetas
cuantas pecas hay en tu cara,
cuantas leyes me rigen,
que no se puede apagar la luz, el sol está muy lejos.
si podria tener algo que hacer en las mañanas,
que los monstruos del closet me acompañan.
no es supersticion, pero creo que es mi culpa
desde hace años que camino bajo escaleras
y mi mejor amigo es un gato negro
que se me cruza hasta en sueños.
sentado un dia martes en las cañitas
3 pipeños, una conversa con el gabo
y aun no llueve.
los consejos son para los que los necesitan
a mi no me apuren
no vengan con sus spots televisivos
dejenme tomar el vino tranquilo.
y de un suacate se van los dias
pero es una tontera vivir contando las horas.
de todas formas trato de escribir mi sueños
sin anotar fechas ni minutos
solo lo escribo y a veces los leo
para que no se malcrien,
es bueno mirarse al espejo
para acordarse que uno es humano
y no un carroñero desesperado, pienso que
si yo fuera un animal
te observaria escondido en los arboles
pero como no soy un animal
solo puedo imaginar que estaras haciendo
en este preciso momento.
lo que yo diga o comente poco importa
las leyes que rigen a los planetas
me hacen balbucear que no hay ciudad
sin ti.
solo hay luces bajas, pequeñas luciernagas
parecidas a tu voz que se meten en mis sabanas,
a lo mejor a ti tambien te pasa
me da escalofrios preguntartelo.
no es supersticion, pero anoche algo pasó
un foco en la calle se apagó
y yo imaginé que fuemi culpa y
ahora, buenos dias y malas noches;
contandole a las cunetas
cuantas pecas hay en tu cara,
cuantas leyes me rigen,
que no se puede apagar la luz, el sol está muy lejos.
si podria tener algo que hacer en las mañanas,
que los monstruos del closet me acompañan.
la corta y triste historia del señor de corbata y sus ganas de quemarla.
Salía un día del trabajo, todo lo parecía incansable, intrabajable. El calor le carcomía las ideas y el sudor empapaba su ánimo. no hallaba consuelo, estaba por el suelo. se sentó en una banca en el centro, miro la personas y sus vidas, un aire de tristeza le corrió por la nuca. -que andar miserable tienen los hombres- pensó. luego de un rato decidió no pensar. el calor ya se iba de la ciudad, un aire de alivio le seco el sudor en la frente, el viento era lo mas preciado en ese momento y los pocos árboles que habían en el centro lo saludaban alegres. disfrutó un buen rato de ese agradable momento, pero en su cabeza en ningún instante desapareció el cansancio y el agitamiento de la semana. respiró muy hondo como si quisiera eliminar la angustia, le temblaban las manos y sus pies no existían, las ideas y recuerdos se le amontonaban en la cabeza ardiente. el estado de las cosas le producía un asco enorme, una borrachera de químicos que lo aturdían día a día cuando el despertador sonaba. se sentía preso de un cargo, esclavo de una corbata.
de pronto otro viento fresco llego hasta su cara, se calmó al sentirlo y anheló estar entre las plantas suaves,
tirado en algún bosque y perdido en las montañas. abrió los ojos pues la lucidez y el calor habían vuelto,
pero de algún modo se sentía feliz luego de sentir ese aire. había encontrado la solución a su infelicidad, alejarse de los hombres y sus veredas, de los horarios y las poco nutritivas comidas, de los mensajes
radiales y los químicos en el aire, quería alejarse del titulo de transeúnte, de la poca felicidad que tienen los hombres estudiando y trabajando. el hombre de terno y corbata quería rebelarse pronto, quería ser feliz.
encontró como ponerle fin a la situación, antes de ponerle fin a su vida.
de pronto otro viento fresco llego hasta su cara, se calmó al sentirlo y anheló estar entre las plantas suaves,
tirado en algún bosque y perdido en las montañas. abrió los ojos pues la lucidez y el calor habían vuelto,
pero de algún modo se sentía feliz luego de sentir ese aire. había encontrado la solución a su infelicidad, alejarse de los hombres y sus veredas, de los horarios y las poco nutritivas comidas, de los mensajes
radiales y los químicos en el aire, quería alejarse del titulo de transeúnte, de la poca felicidad que tienen los hombres estudiando y trabajando. el hombre de terno y corbata quería rebelarse pronto, quería ser feliz.
encontró como ponerle fin a la situación, antes de ponerle fin a su vida.
el plan perfecto para el crimen contra el monopolio
sentemonos en el suelo. juguemos con bichos.
ensuciemonos las manos como los niños, como los antiguos obreros. los viejos no lo saben. el tiempo
les pasará por encima y aún en sus arenosas tumbas estarán repitiendo que sus tiempos eran mejores.
ya no necesitarán abrigos ni jarabes, no se sentarán en las veredas a tirar escupos en la calle
por que el tiempo les pasará por encima
mientras se rompen los cristales y no corren mas los rios sucios donde trabajan los obreros.
ensuciate el alma con la plata, cuelgate tarjetas de credito al cuello, pasa por encima de la multitud
ya no necesitas amigos, te tienes a ti y a tu instinto suicida extendido en un cheque.
no basta con indignarse, no basta con escribir quien sabe cuantas lineas, no basta con tomarse quien sabe
cuantos tragos, no basta con disparar a la policia, no basta con ser todo un kamikaze. prefiero ensuciarme
las manos embarrarme la cara comer tierra que me piquen los bichos y jugar con mi sobrino
en el pasaje donde vivo.
ensuciemonos las manos como los niños, como los antiguos obreros. los viejos no lo saben. el tiempo
les pasará por encima y aún en sus arenosas tumbas estarán repitiendo que sus tiempos eran mejores.
ya no necesitarán abrigos ni jarabes, no se sentarán en las veredas a tirar escupos en la calle
por que el tiempo les pasará por encima
mientras se rompen los cristales y no corren mas los rios sucios donde trabajan los obreros.
ensuciate el alma con la plata, cuelgate tarjetas de credito al cuello, pasa por encima de la multitud
ya no necesitas amigos, te tienes a ti y a tu instinto suicida extendido en un cheque.
no basta con indignarse, no basta con escribir quien sabe cuantas lineas, no basta con tomarse quien sabe
cuantos tragos, no basta con disparar a la policia, no basta con ser todo un kamikaze. prefiero ensuciarme
las manos embarrarme la cara comer tierra que me piquen los bichos y jugar con mi sobrino
en el pasaje donde vivo.
sangre
nadie espera nada de mi
solo sangran y miran de reojo
nadie y yo, soy
el dia, la noche
las muchas y muchos, todos
los que esperan algo
de ellos mismos
de su trabajo.
esperan dejar se sangrar
algo de mi
que mas podrían esperar?
solo sangran y miran de reojo
nadie y yo, soy
el dia, la noche
las muchas y muchos, todos
los que esperan algo
de ellos mismos
de su trabajo.
esperan dejar se sangrar
algo de mi
que mas podrían esperar?
tripas
que se apague el reloj
eso si me gustaria
que no te vallas en ese sueño
que amanezca ya!
desahogarse sin drogarse
imposible!
tan imposible como que se apague el reloj
tanto se me revuelven las tripas
tanto rato que ya amaneció.
eso si me gustaria
que no te vallas en ese sueño
que amanezca ya!
desahogarse sin drogarse
imposible!
tan imposible como que se apague el reloj
tanto se me revuelven las tripas
tanto rato que ya amaneció.
La historia del gato y la Luna.
por que ella gastara todas esas horas?
todas esas noches observandome
nada mas importa
yo esperare...
todas esas noches observandome
nada mas importa
yo esperare...
quiromancia
salia herido de la casa
herido por la musica
los libros y el fuego
herido en los codos
mientras
en las esquinas sangran
las grietas y
las predicciones.
las lineas de las manos
se revolcaban con
las neuronas occipitales y
las pupilas gigantes,
pues salia herido y borracho
en el espejo
con tornillos en los recuerdos
y con gatos
que jugaban con los cables de mis pies....
herido por la musica
los libros y el fuego
herido en los codos
mientras
en las esquinas sangran
las grietas y
las predicciones.
las lineas de las manos
se revolcaban con
las neuronas occipitales y
las pupilas gigantes,
pues salia herido y borracho
en el espejo
con tornillos en los recuerdos
y con gatos
que jugaban con los cables de mis pies....
2:30
que reves, la ironía digo.
como juega con mi pulso
se desarma y se pone nervioso - el que escribe y su pulso -
mil veces por segundo
juego a desarmar los nervios
escritos en mil segundos
de pulsos al revés
que ironía
como juega con mi pulso
se desarma y se pone nervioso - el que escribe y su pulso -
mil veces por segundo
juego a desarmar los nervios
escritos en mil segundos
de pulsos al revés
que ironía
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