Unas cuantas horas mirando el techo.

Un frio azote de indiferencias teñido de altos y bajos
es el que cruza los hemisferios elásticos
es parecido al algo que ilumina la pieza
que hace que el techo tenga los mas siniestros cuentos
y que tu cuerpo se dibuje perpetuo siempre a contra luz.
Guardo un hecho en la memoria,
tan hermético que se transforma en régimen Estalino,
en represión mental, en oscuros pasajes.
nosotros solo nos dejamos llevar por el saber,
por el placer, la evasión y los suculentos encuentros casuales.
Y hoy que fui el cómplice de la desgracia y la acidez
me siento un retorcido, un ejemplar de aburrimiento
único en su especie. un alarido repitiéndose en esclavitud.
Hundido aquí en este pantano que algunos llaman cama
pienso aun en el suicidio de Ángel Escobar.
le he dado una y mil vueltas, pero siempre llego a la misma esquina.
Pienso ademas en los limites socio-económicos que pueden separarnos,
en que lleva a un humano a ser guardia, a ser ejecutivo.
Pienso en Mayo del 68, en Noviembre del 89.
Tengo un hambre increíble, unas ganas de verte
y un disco de mozart en las manos.
Soy dueño de la excusa y de la ecepcion a la regla.
Tengo vecinos explotados, amigos incurables,
tengo lagunas mentales, papeles llenos de versos
todos para ti.
Tengo un tango atrapado en la voz*,
soy incompleto y portátil. Soy un nombre que hace años no escucho.
Un manojo de mentiras.
No existo, solo soy parte de la hoja esta...
demasiado para mi es esta contención de fallas
que de a poco se transforma en un pelotón de virtudes
soy parte de un trabajo tedioso y asquiento.
El obrero y el progreso están manoseados y escupidos
metidos en un libro de hojas amarillentas que tiene por titulo
"Nueva Constitución Política de Chile".
Me sacaron con esposas en las manos
que solo fueron el impedimento para escribir los versos mas odioso arriba de la patrulla.
Me retuvieron en un cuarto pequeñísimo, tenia solo cuatro paredes
y un espejo gigante para que te mires directamente la cara
para que te avergüences hasta el culo por ser un delincuente habitual.


Cierro la puerta al compas del tic-tac en las horas.
Me siento como un funcionario de la realidad,
como alguien que acumula divertidas desgracias
para darse cuenta que esta (aún) vivo.
El contacto alienigena es la solución.
El viaje espacial, el desdoblamiento,
la lectura de la carta astral.
El uso de la ciencias auxiliares.
El uso de mis recuerdos auxiliares.
El (ab) uso de drogas.
Taparme la cara con la almohada es lo mas sensato que hice hoy.
Soy también un despistado,
un anti republicano, anti diluviano,
un valor de cambio, soy una grieta en la teoría.
Todo se resume en la acción y la combinación de:
yo caminar arrastrando los pies,
y tu caminar tan, tan rápido que me canso de seguirte el paso.
Deseo estar muy lejos, entre humo siempre eterno...
deseo hundir la cabeza en el mar, que mi animo se muestre atento
y el espíritu se ponga como el de un niño, con la trompa estirada esperando un beso.
Luego de pararme muy rápido, luego de darme un cabezazo con una viga del techo
me he dado cuenta de lo frágil e idiota que uno puede llegar a ser,
sobre todo cuando la madrugada se asoma y acecha en las ventanas
y no hay nada con que defenderse...


* gustavo becerra.

Palabra y Polilla.

que ganas que no sea domingo
se que no es domingo, pero sabe a uno
despertar, besar, intermitente,
no es mía.
grotesco camino, ruidos,
sigue sin ser mía.
tomo un micro y leo
en vez de apoyarme en su sexo
en vez de ser palabra y polilla.
me duele el hambre
y el aullido polvoroso
ahí corrompiendome como
hombre corriente.
absolutamente nada
sin besar, sin ser mía.
ni pasa el tiempo
arañame el "tu"
si sobrevivo a la madrugada
lloraré
se que lloraré
de echo estoy llorando ahora
y aún no es madrugada.

errante como alguna canción
de esas que dan pena
como cultivando
la hediondez de los funerales,
tengo el alma de porquería.
mis libros ya no me hablan
y los papeles me odian
todos a la vez
son multitud en la cama
aunque me encuentre solo
con mi organismo.
si miro hacia afuera no me lo perdonaría
si salgo no me conozco, no vuelvo mas!
agonía y oscuro derecho el de conocerse.
que ya ríes divertida
que ya da lo mismo el calor
que hoy la luna no sale.
no me parece graciosa la situación
sobre mostrar la vida en un minuto
pues he bebido
mas de lo que he vivido

que ganas de que sea domingo.

la muchacha morena vino hacia el por aquel camino. con un solo movimiento se despojo de sus ropas y las lanzó despectivamente a un lado. su cuerpo era blanco hermoso y suave, pero no despertaba deseo en Winston, que solo se limitaba a observarlo. lo que le llenaba de entusiasmo en aquel momento era el gesto con que la joven se había librado de sus ropas. con la gracia y el descuido de aquel gesto, parecía estar aniquilando toda su cultura, todo un sistema de pensamiento, como si el Gran Hermano, el Partido y la Policía del Pensamiento pudieran ser abatidos y enviados a la nada con un simple movimiento del brazo. también aquel gesto pertenecía a los tiempos antiguos. Winston se despertó con la palabra "Shakespeare" en los labios.


George Orwell, 1984. fragmento.

Monologo Interior

Se trata de poder escapar del exasperante monologo interior que uno lleva desde hace no se cuantos años. y como que se podría pensar que el refugio perfecto es la multitud, pero yo afirmo ¡no es la multitud!.
este día no se parece a ningún otro día pues todos los días son distintos. aunque tu, que eres mancha oscura en la tierra, ves pasar los días todos iguales como caravanas de horas y minutos. echado cabeza abajo para poder respirar. ya no estoy entendiendo nada, absolutamente nada. creer que se puede entender es puro cinismo. para el resto del mundo solo existe el vaso medio lleno. a los ojos sagaces y poco crédulos se muestran los tapones indestructibles. siempre callados. todo lo que se podria decir ya se ha dicho alguna vez. pero nadie escucha, nadie escucha. por eso repetimos lo mismo dia a dia. soy el Ay! que soltaste alguna vez. la forma en que te meneas, eso no soy. pero si estoy seguro que por un breve instante fuimos mas bonitos que la historia de los pueblos.

Arrodillado ante la noche

-Nos llama la noche
para juzgarnos
para reponernos
de lunas.
nos llama para
arrodillarnos-

yo me limito a respirar hasta que me llegue el turno

la realidad completa estaba ahí. nosotros encarcelados entre el cielo y la tierra. desenfrenados aullando. lo que tengan que decir los otros no importa. la espalda se alarga. tan larga que se confunde con el horizonte. no el horizonte que nos prometieron. esto va mas allá. confundido digo. me encantaría otro besito. otro paseo. morirme. suicidarme otra vez.
es una pena que no pueda repetirse. es una pena que no pueda repetirse. es una pena que no pueda repetirse.

Mi cabeza

                                                          

se desliga del minuto    ese exacto que fue abrazos  y antes    mas o menos    días y muertes    tanto  que espero    marqué de vidrios mis pupilas    y como quisiera que fueran gigantes    droga pura para amordazarme    el inconsciente    amenecer sin umbral    me atrevo a perder  no soy como tu    luego de todo    queda el aplastamiento de gotas   me han contado sin muchas ganas   que    algún día te apagarás    convaleciente de deseos    un único trago   pasándome tus poemas por la cara   un soplido perfecto   palabras que entran y salen   apuñalando con frases    mas me persiguen    converjo    me di cuenta de la condición de perseguido    todo lo que ocurre es el resultado de ser acosado    del absurdo   vomito luego existo    todos estamos en el mismo abismo   acostumbrence

no queda otra.

es un misterio el dolor 

el que doy

y el que me dan.

-interrogación....

Noche Calida. (por simple placer)

recuerdo no
vivir de memorias
excento de placeres
los mas simples
en adictivos momentos
algo funebres
y pesados.
me levanto
un pie a la vez
.
las noches
estas de calorcillo
no podrian hacerte
daño alguno.
recuerda no
vivir de memorias

escupos mis no
entendimientos.
las confesiones deberian ser
para el observador
y no para el artifice
los aplausos
te los llevas tu.

seis y algo

a esta hora

la hora que todos

mueren

yo sigo vivo.

mi acompañante

es la luz       leeeeeeeeeentaaaaa.
pero segura

que de a poco 

se come
a la ventana.

sin titulo

y que pasó acá ?
-fue la pregunta mas estúpida
y que te importa conchetumare
-fue la respuesta mas sincera.

curao de espanto

una petaca de fierro
una nube de espanto
un lunar en la rabia
descafeinado
unas manos con grietas
unos locos borrachos
un poco muertos
clavandose en la botella
se ven 32 dientes.
cada unos mas lleno de vino
que el de al lado
clavandose en los ojos
vuelven mas grietas
mas de 32
.
pero a ellos poco les importa
y por que no?
si cualquier dia pueden morir.

fila de hormigas

No
no po.
no era tan sencillo
como parecía.
lanze una botella al suelo
pero lo único que reventó
fue mi cabeza
en la cuneta.
las hormigas querían
beber de mi
pero no era tan sencillo
como parecía.

el incienso llena mi pieza
        tan llena
que ni yo puedo entrar.


soy contagioso.

Nadia Prado - "Simples Placeres" (No veo el cielo. ni horizonte seguro).



Socavo -dice la calentura-
la que se abre      llama
y yo no puedo saciarla

la que se abre      llama
encendida hasta el fin
arden sus cabellos

desierto y la noche-

no era una luz del tercer planeta

sino el inocuo brillo

alejado, eso que llaman sonrisa tuya.

yo libre camino
-los caminos- 

diviso tu brazo. tu figura marciana. sin voz oigo

el susurro, casi cantado. yo saltando un abismo

te entrego un mar plateado.

ardes. eres piedra y metal.

perforado en la ideas prefiero escapar

siempre en silencio, aterrado.

aprendo a leer tus manos

cara al suelo en pleno camino

-que yo camino-

con preciosas costras

y una que otra historia para entretenerte.

despertamos pues un ojo nos vigila

complice de las arenas y padre del desierto.

la caravana de serpientes fueron dictadoras.

tu embriagada de venenos huyes al horizonte.

la noche ya no ofrece albergues. ya lo sabias.

el tercer planeta desaparece contigo.

un sinfin de bocas muerden esta noche 

y aun asi...                                           no lloro.

huye con calma por el camino
- que ya no camino-

no te seguiré.
fuí adiestrado para eso...

sucio y loco.

en un tiempo fui normal.

luego vinieron los ataques de ausencia. los revoltijos 

me colgue de un arbol, de noche de luna llena.

empeze a sentir los pies helados

dolor de estomago. despierto...

en un tiempo fui el vacio.

nadie preguntaba quien soy.

un ojo miraba con asco

el otro cerrado a la fuerza

nadie supo quien soy.

un tiempo fui el sabotaje

de pupila vidriosa

anomalia en bruto

aburrido y perfecto

manojo de desastres.

un tiempo fui un niño

aullador desenfrenado. sucio y loco. 

muchacho colgado.

hoy a los 21

dejé de creer.

Ciertas Leyes Que Rigen a Los Astros

esto surgió como una necesidad. tuve una vez un libro que llegó a mi en la calle. y se fue de mi así mismo, en la calle. tal vez nunca vuelva a leerlo, de ahí que surge la necesidad de escribir sobre este libro y su autor.

Hace tiempo, no recuerdo ya cuanto fue, iba caminando cerca de mi casa haciendo no se que y pensando en quien sabe que. pasé por el lado de un montón de basura y me di cuenta que habían unas zapatillas, de mi agrado por lo demás, así que fui y las recogí. lo interesante de todo esto es que al lado de las zapatillas había un libro de hojas amarillentas y medio gastado, que tenia por titulo “ciertas leyes que rigen a los astros” con una portada de esas que hacen recordar los años 50.

Tome el libro y las nombradas zapatillas y seguí mi camino hasta la casa, leyendo de tanto en tanto el librito este. Al cabo de unas paginas ya no podía despegar los ojos de las lineas escritas. la irreverente inmoralidad de las frases me hacían pensar en que el autor de aquel libro debe haber tenido las mismas peripecias que yo he tenido en la vida. Supuse tal cosa pues la manera de escribir de este caballero era casi una conversación, un relato de un amigo y quizá mi propio inconsciente haciendo recuento de las cosas que he vivido y pensado.

Después de unas tantas hojeadas a los cuentos (que para mi son son mucho mas que eso, algo parecido a confidencias irreales -y sin formas- que por mentiras que parezcan subyacen en la verdad dolorosa pero feliz de Müller) me di cuenta de que realmente este escritor con nombre de alemán tuvo quizá peor suerte en la vida que algunos que se pasan el dia llorando y dando pena. entre trabajo y trabajo terminó escribiendo pseudocuentos -para adultos y niños-. unos que cuentan la vida tal y como es, otros contando mentiras que da gusto creer. Fue vendedor de bebidas, bodeguero en un lucentísimo hotel de santiago, y una que otra vez dio charlas sobre el también malogrado William Saroyan.

Pasaron las hojas y me sentí muy adolorido al leer aquella parte en que una noche aparece una mujer ligeramente vestida, con los labios muy rojos y con aliento de whisky, solamente para despedirse y dejar un vacío. Casi tan adolorido como quedaba el mismo Herbert Müller cada vez que leía Desayuno en Tiffany’s.

Tiempo después de haber leído el libro (que a todo esto estaba incompleto), por razones que no ahondaré aquí, el famoso y enigmático librito fue a parar a Valparaiso, lugar de donde un nunca regresó. Quizá fue para mejor ya que si no se hubiera perdido este libro, no estaría yo escribiendo sobre el entramado del libro de Müller. Tal vez era el ciclo de las leyes que rigen a los astros -eso de nacer crecer morir-, ya que nació en la generación de los poetas malditos y del nuevo cuento chileno. Se alimentó de Lhin y Lafourcade, y tal vez de esa señora gorda que me hablaba el Gabo, esa que también fue una maldita que escupió ciertos parámetros. Creció en la cuna de la Nueva Ola, y el agitamiento de los setentas. Pero luego de una álgida vida cayó en en mis manos, las cuales de una u otra forma tendrían que llevarlo a algún lugar designio para cumplir con el ciclo de la vida, un ritual mas fúnebre que vivo.

a fin de cuentas.

Neruda podia escribir los versos mas tristes esa noche, yo no.
Chinasky podia tomar 8 horas seguidas y vivir solo 4.
Bataille hacia el acto de procear, pero sin procrear
("just fot the fun of it").
Aniceto Hevia era un hijo de ladrón, pero no lloraba.
Bradbury colonizaba el planeta marte y volvia a gringolandia
antes de las 6 de la tarde.
hay unos que hacen dietas.
otros como Huxley escribieron un mundo (in)feliz.
otras hacen dieta por que no tienen un mundo feliz
Eduardo Barrios tuvo un niño
que enloqueció de amor.
Saint-Exupery no queria ser adulto, pero murió como uno.
algunos aman a las mujeres
otros se casan con dios.
Herbert Müller, ay! que sería de el sin
esas ciertas leyes que rigen a los astros.
unos enloquecen con drogas.
Allan Poe enloqueció y mató su gato negro
hay otro mas locos con dios.
la Erendira de Garcia Marquez escapó del Rosal del Virrey sola
y dejo al buho ululando solito mientras la ballena blanca moria.
Burguess se retuerce en su tumba (creo yo)
al ver al pequeño Alex como simbolo de vanguardia.
dicen que Allende se mató
dicen que Hitler no murió

y yo?
yo estoy seguro que nada de esto te interesa.

Noctambulario

son mas de mil tambores
y todos ellos hacen bailar
al precioso punto marciano
que es nuestro destino
luego de ser sombra
envuelta de voces y ajena
de estrellas y asteroides.

recuerdo que en este mismo encierro
se derretian los cascabeles
y desaparecian los juguetes.
aqui hundido entre tambores nocturnos
te oigo caminar
disfrazado de voces astrales
y te veo en la puerta, perpetuo bajo el umbral.

de noche los fantasmas mas ariscos
hacen sonar el techo con esa lluvia antigua
que me roba el sueño.
la gotera es una pena que esparce un inmortal eco,
se me agigantan las pupilas y casi podria tomar
el infinito punto marciano.

la luna -siempre coqueta- ha echo un pacto con el sol.
ahora los fantasmas desaparecen
pues no estan incluidos en el trato.
la lluvia vuelve a ser antigua
y mis juguetes siguen desaparecidos
igual que los fantasmas noctambulos.

creo que no me lo han dicho, pero...

soy mala persona.!

en voz baja

las noches sin lunas
los rayos acarician los montes

y la gente asustada se encierra 

capeando la lluvia acida

los niños no se atreven a jugar

ni a lecturas ni a correr.

el universo funebre revienta azulado

y preciosos truenos

destronan las palabras.

ahora todos hablan en voz baja.

bajo y oscuro.

fingo. las dudas, si, repetivivas.
en el mas alto grado.
me sulfuraba sin rencores
heridas soñolientas, con unos pintas verdes
de esas maliciosas.
con risitas y colmillos
y mas de algun veneno.
hundo la cabeza en las cuencas
respiro dencromina.
y uno que otro toquecito -usted sabe-

pasados sulfuros me llueven
con sus colores radioactivos
como los del pajaro negro,
acomodado sin piedad
siniestro sobre el dintel
pues la noche plutonica lo cobija
y lo hace camuflarse de ruinas.
                  esto no es  como se ve.
los estorbos seguimos siendo muertos
unos algo mas.

Resaca.

("tengo ganas de estar muerto aunque tampoco tengo prisa" - hiperköre)


lo admito, por un rato me sentia alegre.
hoy quiero pasar piolita.
asi como jugando lo bien que me sentía
la resaca lo está opacando. no es divertido.

se viene, se viene.

lo admito, creo que mañana me sentiré alegre
y contaré algo parecido a esto.

chao!

caracoles en el pavimento

la idea es que existan muchos enfermos para que existan -así- mas medicos
que los diarios mientan para que no cambie la situación
que al primer grito te encadenen.
que se construyan bonitas y enormes casas por lujo
que los jueces te dicten si eres bueno o malo
que comas químicos que bebas ácidos
que seas un caracol, algo torpe
que no incomodes a nadie con tu presencia
que ahorres para quedarte en algún hotel de londres
que existan ricos para que -así- existan pobres
que uses camisas con cuello
que enfrentes el sexo solo los sábados en la noche
que hagas tu cama en la mañana
que no te arranques los ojos
que confíes en la ciencia
que tengas una mascota (con algún nombre ridículo)
que no cuestiones el tiempo
que tengas miedo
que mires películas
que no te toques
que uses paraguas.
que no leas esto.

algo parecido a ser civilizado.

sueño 6

le preguntaba al inspector que cual era mi numero -(yo habia pasado años sin recordar las escaleras ni los patios, imposible recordar un numero)-
me dijo "tanto tanto", y entonces parto a comer.
llego arriba. hay puré de papas con una jalea roja encima.
esto es un crimen -pensé-.
estabas sentada en el extremo de la mesa, al final.
me siento cerca tuyo y trato de hablarte algo.
creia que mis palabras no te tocarian, que no te importarian.
pero no!
tambien me hablaste, con la sonrisa que siempre disparó mis ansias.
te conté que he visto por ahi a los cabros. que intenté escribir la historia de Efraín Golgota
que tambien me he distraido. tu escuchabas
tomando atención (al menos eso creo yo)
como si las historias que te contaba fueran predicciones.
o como si me estuvieran leyendo la suerte.

en fin. tu reias y escuchabas.


(pd: despierto y quiero morir.)

Me pareció verte

hoy

tratando de esconderte tras unos arboles.

breve conclusión sobre el sexo.

ellos -(tu sabes quienes son)- lo mostraron inhumano. insipido.
hasta insalubre.
ahora vivimos insatisfechos.
inmersos. inundados.
imperantes de inhibicion.
incluyo en ese instante impuro
          hasta el infinito
y no te das cuenta...
desde cuando se convirtio en un crimen?
somos invisibles hasta el punto de ser incapaces.
inventamos
la instuicion. eso que perdimos cuando elegimos ser


humanos demasiado humanos.-


tu vida es la institucion de secuestro
la ilegalidad.

la ciudad mirada con un solo ojo (borracho un sabado en la tarde.)

aunque estaba algo borracho y mi polera pintaba manchitas de vino, nunca baje la cabeza. el sol no me queria, pero yo no redimo mi alegría.


inquieto. que la rabia y la pena se hagan militancia. 
porquerias... las que habla usted -quiero decir-


que pienso yo? de mi no esperen nada. 
en mi cabeza abundan garabatos
y unos enanitos cultivan su granja de estupideces en mis sonrisas. 


ser un peaton es degradante. 
aunque algunos se ven felices. todos orgullosos
esperando que el semaforo se ponga verde.


el griterío no se compara, pero si se compra.
adultismos, no me impidan mirar el cielo.




(por lo menos lo que queda de el).

no tengo mas morlacos.

tantas las ganas... saltar, sangrar, witrear
me subo al techo y me tiro de cabeza                                 como dicen por ahi
es una linda noche
ladran los perros
y yo me apoyo en la pared
que pinta una A en un circulo

huele mal aca, entonces vallanse!

puagh, y tengo los dedos sucios.
no es nada
comparado con otra noche
de drogas y porquerias.

"En un viejo almacén del paseo colon, donde van los que tienen perdida la fe."



aqui no se devuelven las monedas.

(usted se hace responsable de sus actos)

en una negra iglesia rezan al dios desconocido

con la flojera post-carrete
y el insomnio de nacer en noviembre
a eso de la medianoche
de sol a sol
a solas.

"cuaaaartito azuuuuuuuuul de mi primeeeera pasiooooooon."

todo sucio harapiento, no yo -digo-
que tendría de malo?

lo cortó de un solo tajo

hay descontento. no se usted. se le nota en la cara, escupe mientras habla.
yo solo se que
hay descontento.

una cosa es ser rígido, otra distinta es ser geometrico
lo aprendí ayer.
un tanto drogado -ayer, mañana-
no menos que ahora
palabras.
es obvio no estoy sobrio.
.
punto final.

al fin y al cabo

que va.



primero se cortó la
inspiracion.
al rato se trizaron los
vidrios.
luego murieron las
palabras
y se desnudaron las
ideas.


ahora ya libres de todo uso las frases se abrazan mientras el sexo hiriente les baja la vista...