.

La muerte es de lo muertos

Yo he muerto
muchas muertes
y en la última
de aquellas
pude verme
muy contento
tocando una flauta
de sonidos dulces
y opacos
como un mar
de piedras azules
tragadas por la niebla
una mañana

Si Las Estrellas Mueren Alguna Vez, Yo Debo…

-Suicidarme cada noche
-Olvidar todo lo aprendido
-Improvisar las ansias
-Encariñarme con el silencio

(entre otras tantas cosas)

Lejos

Que se puede hacer contra eso?

contra la forma de la nada

y las distancias enormes de los terruños?

Olvídalo querida soñadora

olvídalo como se olvida

respirar a momentos

porque quiero que seas mía

y que a mis aullidos respondas

como los vástagos al sol

a los planetas

y las lunas de aquellos

-porsiacaso-

pero estamos lejos

desde hace días, horas

(cuento los meses, no los segundos)

mas de un siglo sin vernos!

Sin música juntos por la tarde

sin noches de verano ni luces en el cielo

Lejos como los pájaros negros de los parques

que vuelan como cohetes negros y azulados

lejos como los años en que tocaba Duke Ellington

y John Coltrane juntos

y “Angélica”, ay!. Yo bailaría “Angélica”, pegado

-contigo, Chinita, quiero decir, no con ella-

y otro bolero que una vez te comenté

pero estamos lejos

tan lejos para estar enamorados

para bailar

para escribirte

para llevarte un pájaro negro y con él cantarte

para que seas mía…

lejos estamos

para que se pueda hacer algo contra eso.

Y ya sé que exagero las distancias recorridas

pero las equivalencias no tienen lugar

ni cabida en los corazones irracionales

Es decir, mírame…

míranos

dirán que no somos viajeros en el tiempo

que no podremos revolvernos hasta que no quede nada

dirán que por mas que estemos seguros

de conocernos desde todo el tiempo

desde otro lugar

otra vida

otra dimensión

los milímetros o kilómetros

que nos separen

de mirarnos fijamente

y quietos como hojas

serán para nosotros lo mismo

que esperar bajo el alero de los árboles

un montón de años

casi tanto como los que existen

entre una vida y otra.

III

Lejos

tan lejos

como para

que entiendas

lo triste que estoy.

Sueño 17

Un precipicio, un acantilado, y el cielo tiene un color rojizo como si estuviera hecho de cobre y pintado por un niño con un pincel grueso. Hay mucha gente a mi alrededor pero no conozco a nadie, entonces, de improviso, te veo a ti entre la multitud. Me siento muy intranquilo. (Esta parte se torna muy confusa y borrosa. Ahora no se donde estoy exactamente, con quienes y por que. Tengo ganas de golpear a la gente y parece que la gente también tiene ganas de golpear).

Estaban todos bien borrachos. El crespo hablaba súper raro y tenia la cara enfurecida, perdida y los ojos en lo mismo. Se puso de pie y lanzó una piedra muy grande que en el aire se volvió más pequeña y esa piedra cayó en tu pierna izquierda, y la herida comenzaba a sangrar. Te dolió? -preguntaba yo- y tu me respondías que si, que te dolía mucho. Me sentí muy triste y cegado por un odio muy grande a la vez. Tomo una piedra grandota, gigante casi, y la gente se asusta y se apartan de mi lado para que no les pase nada. El crespito me mira perdido a lo ojos y yo lo apunto con la gran roca alzándola sobre mi cabeza. Mi cuerpo se vuelve débil y no puedo sostener aquella roca. Arrojo la roca al suelo sintiéndome muy imbécil y tu me miras con cara de confirmármelo (que soy un imbécil).

Nos están entregando unas pruebas (también esta parte es bastante confusa. A momentos estoy en una sala, hay otras personas, amigos, y luego todo desaparece, es decir la sala y la gente se esfuman derepente). Estás tu, estoy yo, no se donde estamos. Te pregunto con tono amable que como te ha ido en la vida. Te cuento además lo tanto que te he extrañado. Y tu me besas. Calidamente me besas como en aquellos días, y yo me tranquilizo mucho, y tu me besas otra vez y siento nuevamente que me quieres mucho, y yo a la vez te quiero mucho y te miro a momentos pensando que nada de lo que sucede es cierto. No puedo mirarte a lo ojos por que me invade algo que no entiendo muy bien. Alegría?, pena? Yo estoy como loco. Tu me tomabas la cara, apretándome los cachetes un tanto agresiva y me decías que ya no me echabas de menos, que no nos veríamos mas, que nunca fuimos nada, pero que en ese momento lo olvidáramos todo. Que solo ese momento era la verdad. Y me besabas nuevamente, y tu voz era muy tranquila y reías a ratos. Fugazmente recordé las noches en que conversábamos y luego dormíamos juntos. Tu voz era la misma que la de aquellas noches, la risa…

Despierto con el beso imaginario en mi boca, con algunas palabras inentendibles en la lengua y con las ganas inmensas de volver a soñar.

Ciertas Leyes que Rigen a los Astros

Despierto en las mañanas

y pienso en ello
me atrapo
olvido lo ocurrido
lo desolado de los paisajes
la muerte de las vidas
fraseo algo en un pequeño papel
discuto con la ciencia muerta y
pintoresca de los muertos
pienso en ello
en ellos y en ellas
en los que luchan
en los que lucran
en las posibilidades
y tengo palabras atrapadas en la boca
palabras de odio y desastre
palabras en la lengua
en la frente y en el corazón
al ver como los ciclos se mueren
y los ríos ya no corren
como un pájaro metálico
o un insecto de seda
revoloteando en las mañanas
y cuando despierto
necesito tu amor
cuando despierto
pienso en ello
el ecocidio en que nos hundimos
y me oprime el alma
suelto el llanto
libero mi llanto libre
como tu amor
libre también es tu amor
pero por favor
dámelo a mi por las noches
escribe que me amas en tus cuadernos
en tus paredes
en las hojas del damasco
que de nosotros
no queda nada
sin que lo moje el mar
el mismo mar
que es muerto y no descansa
lejos de no dibujarte
de no escribirte
de no morir aferrado a tu entrepierna
y aun pienso en ello
en volver a encerrarme
fugarme una y mil veces
pienso en el gran incendio de las instituciones
en el derrumbe funeral de los gobiernos
en que la guerra contra la Madre Tierra
se acabe con un movimiento terrible
y los astros constantes y perfectos
también sueltan su llanto
y hacen girar la manivela
revolucionando nuestros ojos
y todo lo que ellos miran
arde como bandadas de aves míticas
como aguijones de abejas futuristas
incompletas hasta la última palabra
hasta la ultima tuerca
hasta el último sabor
y la ultima luna de aquella medianoche
aparece como los cometas
vuelve a casa
me interroga
me desvive
y yo solo hablo en voz baja
el hierro al anhelo
como un río de noches amarillas
nadando en colores aturdidos
en el pasado que transcurre como el arte
y que pesa en los hombros de los hombres
hombres que obran en destruir
pero a no mi me digas nada
no soy el culpable del tiempo
no soy un hijo de esta época
no soy cubano
pero si me gustaría ser tu desnudes
tu olvido
el que se muere por raptarte
tocarte-huirte-olerte-amarte-arte-arte
Oh! reino frío
en besarte
transcurre el no tiempo
cuando volvemos a los ciclos naturales
y a tu lado
duermo vivo y muero
hasta el último respiro
respiro en las mañanas
y pienso en ello

Volverme de roca o magma

ser un hermano de los metales pesados
y de los árboles colmados de sabiduría
hermano de los gatos enmascarados
como una palabra que no me toca
que solo hiere como la soledad
la que tengo por las mañanas estivales
cuando lo ejecutado se vuelve equívoco
sin padre y sin madre y sin hermanas ni sobrinos
sin agua limpia que beber
ni aire puro que respirar
sin contemplaciones ni miradas cercanas
el que escribe brota de la lágrima
y es hijo perdido de un amor inconcluso
y de este mundo pérfido que ahoga
pero me vuelvo símbolo en las paredes
cortes y tajos en la piel
despojado del cuadro perfecto de la felicidad
yo estuve durante mucho tiempo sumergido
esperando que la vida vuelva
y me quite las hojas marchitas del rostro
invitando a la noche a caer en la literatura
pero he seguido mis pisadas durante años
y nunca volveré atrás
al hambre de sentirse abandonado
siendo un nacido de la entraña de porquería
por que es terrible perder la ilusión
si cada vez se piensa mas y se siente menos
y se acaban los recuerdos
al contemplar la muerte de la vida
ebria de azules y abotonada de mis besos
por que yo no tengo familia
nunca la tuve ni en la genealogía de la infancia
todos enclaustrados en un cajón de mentiras
como si en el alegre funeral de la naturaleza
yo debiera estar integro
anotando lo ocurrido día tras día
en sucios papeles y cuadernos
metamorfoseando la angustia en letras
y la felicidad como una muralla impenetrable
habla en voz baja pidiendo flores a mis manos
pidiendo que conjure los males con talismanes
que cubra sus rostros con la manta de la noche
cual muerto en invierno en pleno callejón
así he vivido mi vida
arrancando pequeños brotes de todo en la nada
pintando con pinceles desastrosos
con pinturas eléctricas que rompen nuestros ojos
y como los pájaros de los planetas oscuros
sigo destruyendo el tiempo a tu lado
y destruiría muchas cosas mas
el templo de los errores y el trono de la historia
las caras de inescrupulosos asesinos
de la bella Tierra Madre
aullando desenfrenado en la irracionalidad
que desbarata las ideas y derrite las estrellas
y los sabios y santos se tomaran la cabeza
y gritaran espantados ante tal soberbia inmoral
pero nada detendrá nuestro acontecer
ni las formas que están llenas de formas
como nuestros cuerpos desnudos
que romperán todos los lazos y todas las tradiciones
cuando aparezca un nuevo sol
que nosotros como enamorados merecemos

Casi Anochece...

Bebo mi dosis de palabras que has traído
tiñendo las paredes del color de tu voz
olvido lo que abarcan unos 1800 kilómetros
pongo mi lampara mirando hacia el techo
converso en silencio con mi sombra
te recuerdo como la sed de las flores
como la necesidad de crear
río como un niño con su remolino
y escribo las mariposas en tu nombre
El techo me repite que ya vendrás
y dibuja en una esquina un lirio traidor
Hace frío sin ti

y creo que sigo vivo...

Yo ya he escogido a Caos

Espero que Caos me escoja a mi

Enséñame a golpes que

si bien hay conocedores

el camino del Caos no tiene guías

el camino del Caos no tiene caminos.

anónimo.

31-12

“Y las ropas tendidas son banderas o claveles de aire

en los cordeles del proletariado creador de hogares”

P. de Rokha.

Bajando por la escalerita del puerto, un pájaro

muerto.

[concluyen los espacios]

como pueden? -pregunto yo-

Ahí, mira mira

(José no escribe

no puede

por piedad)

Sho
-decía la argentinita-
sho

te voy a mostrar el amor

veníte conmigo al hotal, eh!

Tú? -no quiero que me tomes la mano-

Las escaleras no llevan hacia a ningún lado

vertedeganastengoque

nada es todo

sino todo lo contrario

No confiar

No al si

No más

No no!

Aire, tu.

Pienso

que tu

me vas a

dar tu aire, sangre

nueva, se que me darás

tu aire, ojos rasgados, se

que me darás tu aire, aerolito

y me vas a dar tu aire, alas cortas

se que me darás

tu aire, tu nombre tu aire, tu

tu aire, tus alas tu aire, tu

tu aire, nada tu aire, tu

nada tu aire, tu

nada de nada

Me miras y me besas a través del aire

te miro y también beso el aire que besas

y ya no te acercas ni me tomas las manos

ni ríes metamorfoseando las pupilas

solo me miras quieta como un rayo de sol

Yo me limito a mirarte y a odiarte mucho

pero mientras mas te odio mas besas el aire

y el aire queda con un pequeño aroma a ti

y no puedo evitar amarte en este silencio

cuando me miras quieta como un rayo de sol

La sordera es la mejor compañera

Tu que muestras dientes indefensos, toma mis ansias

y contamina mis aguas de tus risas y un poco menos

sacúdeme todos tus rastros de la cara y la boca

recuérdame que no existen culpables, senténciame

que yo no soporto verte huir de la mano con otro.

Conceptos, palabras y ebrias metonimias utilizadas en una conversación habitual de día miércoles

-síntomas y efectos

-vulnerabilidad social

-relación entre información y enunciado

-política y vida simple

-poesía y retruécano

-ejemplos descolgados

-infinitomancia

-clarividencia

-intempestuosidad

-malapata

-agudiversificación

-problematizaciones

-despositivación del hecho postulado y rígido

-ley

-homogeneización

-sujeto-objeto

-realidad relativa

-conocimiento falsificado

-comprensión humana

-manerismos

-libertad

-aqüeduchas

-hipertextualprolijamiento

-aproblemado

-diferente

-forma colaborativa

-cambio de roles

-amor

-si

-amor

-no

-transformetilcelulosopondriacardiazacionadamente

-nunca

-mismo

-catalizador

-transformación de la sociedad

-ridiculez

-conchetumare

-muerte por autocercioramiento

-placer

-awzioñeslloyengd (inentendible)

No se que pasó entre medio, decirle; entre esto y lo otro…

Camino a través del aire

el recuerdo del barquito

el beso en la mejilla

la luna amarilla por la noche

pero en la cabeza no

no mas flores por favor

para saciarte las ansias

yo tengo un mar para traerte

y me das las gracias

-y las des/gracias también-

amor, no mas, por favor…

.

Un cuento es lo que le contamos a un niño para darle la comida, y a los adultos para que nos la den…

H. Müller.

Yo!

Yo soy mi corazón y mi coraza, el que estuvo vivo mucho tiempo, el animal extraño, las mentiras, quien decide, el anhelo y otros, y las cuerdas que faltan, el puñadito de alma-buena que se mecía en las galeras, el que recogió las cuerdas, y el que entre la maleza desaparece, el pájaro retenido y nunca abatido, los sorbos largos y cortos, una mañana de vientos, una tarde de soles, a solas, y las lunas de las noches, muchas mas, siempre despacio, el sucio, el oscuro los domingos, y los sábados en situaciones, fallecido, perdido, feliz, el inmensamente ebrio de azules, aturdido, el incomprendido, enamorado, soy otras voces, otros besos, otras veces, soy yo!, mírame, amor, mírame, soy este momento, el color desconocido, el pincel viejo, el dibujo con borrones, el experto en el arte de usar y dejar, la mejilla sonrojada, el suelo en las narices, el escupo hacia el cielo, el aullador desenfrenado, el silencioso, el calladito, el menor de siete mil millones de hermanos, y el que ninguno de ellos conoce, amor, nadie, soy, nadie, y pensaba nunca serlo, pero soy yo!, el que escribe, soy yo, las dos de la mañana, el que se queda a dormir contigo, el que no te ha visto en millones de horas, el que sonríe, el que falsamente sonríe, como una flor de plástico, el insolente, el sexo químicamente raro, el advertido, el que no sabe lo que dice, el que dice nada, el que desconfía toda la vida, la mala acción del día, la buena a veces por si acaso, el que mata al resucitado, la herida y el dolor de la misma, la felicidad en dosis de 500 mg, uno que otro error, varios aciertos, ningún resultado aun, soy mis ojos, lo que ven y no existe, lo que ven y que rozan, lo que ven y se aleja, el espejo de pupilas, soy mi cuerpo, soy lo que tengo, soy lo que soy hoy, el que estuvo vivo mucho tiempo, soy yo, amor, imbécil amor, soy yo, el que se ha asesinado.

Barco de Maní

Le había pedido a mi madre que no apagara la luz. Yo lo presentía. Se venia oyendo desde el fondo de la noche. Ella apretó el interruptor sin hablar nada y cerró la puerta. Sus pasos en la escalera eran cada vez más ajenos. El cuarto estaba oscurísimo esa noche, mas de lo habitual. Por el agujero del techo se asomaban incrédulos algunos murciélagos que viven ahí. Mi hermana chica dormía hace ya un rato. Yo estaba a punto de caer al sueño profundo, pero aun estaba algo despierto, en un cierto estado de vigilia. Allá afuera, en la calle, por el lado de la cancha, un carrito de maní, de esos que tienen forma de barco, durante varios segundos, soltó un aullido a la manera de un buque pequeño, un grito agudísimo, incontrolable, que me atravesó la cabeza, exhalando una columna de vapor blanco y caliente hacia el cielo nocturno. Algo iba a suceder, yo lo presentía, y en cuanto el barquito de maní cerro su garganta caliente, un rugido subterráneo y lejano se acercaba como si fuera un corazón gigante que late en la oscuridad cercano ya a reventar. Un temblor de la tierra nos cayó encima sin darnos tregua. El cuarto piso se mecía violento y los murciélagos huyeron por el agujero del techo sin mirar hacia atrás. Mi hermana despertó llorando, confusa y aterrada. Yo no estaba menos asustado, pero guardaba algo de calma esperando que mi madre subiera la escalera y con su voz nos tranquilizara. Pasaron algunos segundos y mi madre no abría la puerta. Tome a mi hermana y bajamos la escalera, mientras el temblor aun quería hacernos caer desde lo alto de los peldaños. Cuando llegamos abajo, las últimas oleadas subterráneas se paseaban por la casa, movían los muebles y le sacaban mas lagrimas a mi pequeña hermana. Nos sentamos en un sillón y nos abrazamos. El silencio duró unos segundos hasta que se alzaron las voces de algunos vecinos y vecinas de los pisos de abajo. Mi madre no estaba por ningún lado. Yo sabia que no volvería, pero en todo momento le decía a mi hermana con voz tranquila que ella estaba en camino, que no nos dejaría solos. Nos quedamos en ese sillón, a oscuras, con la luz de la luna entrando por algunas ventanas, y agarramos algo de calor abrazados. Al cabo de un rato, mi hermana nuevamente dormía profundo, aunque con pequeños saltos y palabras al aire que buscaban protección. Luego volvió la luz, pero llegó sin mi madre. Asustado y cabeceando a momentos, abrasé a mi hermana para dormir. El grito humeante del buque manicero se oía aun en la calle. Lento, silencioso, asustado como nosotros. Intente dormir tratando de saber si el barquito nunca se había movido de ahí, o si era solo mi imaginación…

Sueño 21/11

Llegué. Es la casa de los maitenes, donde yo solía vivir. Vamos a tocar ahí. Y tú estas sentada al pie de la escalera, apoyada en una especie de mesita. Llegué y te vas enseguida, te vas por la escalera hacia el segundo piso. Y con la ilusa idea de estar cerca de ti me escapo también hacia no se donde. Hace frío, el cielo esta nublado, aún es temprano. Camino por el pasaje principal y siento una nostalgia hermosa, y la gente no me conoce y yo no los conozco a ellos. Fugazmente recordé mi infancia (si es que a algo se le puede llamar así). Se divisa el final del pasaje y tu vives ahí, conozco tu casa, se que es al final, la ultima, y pienso en que como es posible que fuéramos vecinos y nunca lo supimos. No llegué hasta ahí, no me atreví y entro a mi antigua casa. Es un misterio, esta toda oscura, dulcemente aterradora, sombría, como la última vez que estuve ahí para luego abandonarla antes que sea derrumbada. Hay mas gente, algo de ruido. Siento ganas de gritar y aún no te encuentro. No me quieres mirar, no me quieres hablar, no quieres saber, no quieres sentir. Lo se, de alguna manera lo se. Voy al segundo piso, el lugar que fue mi refugio alguna vez. Es diferente, muy diferente a como era en realidad. Estas nuevamente apoyada en una mesita, hablas con mas personas. Estas muy bonita -lo típico . Intento acercarme de improviso y no puedo. No me dejan. Saco de mi mochila algo para comer y me siento a tu lado. Siento enormes ganas de llorar, de mirarte, de desaparecer, de que la casa se derrumbe nuevamente, de ser una vez más un niño, de nunca haberte conocido, de caerme en bicicleta, de ser quien no soy. Tú no me miras ni me hablas. No te ofrezco nada de lo que tengo, por que no tengo nada. Antes de pararme para ir a tocar, me tomas la mano sin mirarme. Siento tu calor por breves segundos. Yo me escabullo intentando hacerme invisible. La felicidad me invade y es muy difícil intentar ponerla de acuerdo con la tristeza…

Despierto.

Las letras esta noche...

Seguramente te acuerdas del tremolo

estuve a punto de…

pero yo tuve una historia de amor

(con palabras hondas, paliduchas)

y no fue (no puedo, no podemos)

lo sé, lo sé, lo sé , no sé

componer por necesidad

por argumento

en sí, sin desmerecerlo

como la explanada

un poquito mas grande quizás

a sangre, golpear la mesa

tallarines sobre ella y un plato

recorrido, explícame lo que oía

era de aspecto parecido

que distinto y contaminado

doce, veinte, todos, mil doscientos

idiota, callado, sentía vergüenza

mucho tiempo estuve sumergido…

Los amantes momentáneos coquetean, ríen, se abrazan

se besan, corren como niños eufóricos

toman vino traspasado de una boca a otra

Yo fui un amante de esos, desenfrenado y loco

y mi amante amarilla de ojos rasgados

hallo otro amante en un paradero de micro

Los amantes hablan, se miran entre parpados risueños

comen mantequilla de maní, se chupan los dedos

Los amantes momentáneos, cuando lleguen a sus casas

tendrán comidas, alegatos, hermanos y mascotas

que les preguntarán con voces intranquilas

Como estuvo tu noche? Estás bien?

Yo llego a mi casa y la imagen de los amantes

con sus pies enrredados es mi compañera nocturna

Nadie tiene interés por saber sobre mi noche

no tengo hermanos ni mascotas cerca

“Tenís mucho frío?” (Pregunta con voz segura)

y la lágrima cae calientita abrigando mi mejilla

No es la primera vez que los amantes

se encuentran en ese paradero, no es la primera vez

-quiero decir- que los observo y pasa el viento

desde atrás, doblando por la callejuela

Y ahora los amantes momentáneos se sientan y se abrazan

para hacerse pequeñitos, se envuelven en sus chalecos

en un intento desesperado por camuflarse en la noche.

A Leonardo Favio

Fuera del congreso argentino

le dejan flores a Leonardo Favio

Que otra cosa se puede hacer?..

Estoy muy negro hoy

después de mucho tiempo.

Y cuando yo sea viejo, cercano a la muerte

como un mueble ruidoso y amable

las flores que le han dejado a Leonardo Favio

habrán avanzado y marchitado en eso

Y si miras al caballero, lo verás como

el porvenir, como un descubrimiento enfurecido

tal cual las flores que no han sido regadas

en la tumba de Leonardo Favio

cuando yo haya muerto.

Variación

Hoy te quiero más que nunca.

Creo que te quiero

desde antes de despertar.

Despierto temprano y ordeno todo

y preparo la comida

como si fueras a venir

como en aquellos días.

Por cierto, en aquellos días

solía quererte más que nunca.

Pero en estos días

solo te quiero a veces

como hoy por ejemplo

que te quiero inmensamente

mucho más que nunca

mucho más que ayer

y mucho menos que mañana

Estaba loco por leerla, por creerle, te lo juro

pesaba como el humo del cigarro, -que necesitas?-

y la tapita rueda mesa abajo, -quien esta ahí?-.

Ah, no lo sabías, Don Nano dice que es El

y tiene mas historias de juventud-vejez y muerte

y trabajaba de lo menos, es muy difícil, no me crees?

Vamos a ser los otros po’, a los buenos no les creas

no aún, es tarde, y la vida tal cual, no?

y El la prostituía, le decía con voz honesta

discúlpame, pero esta huea’ es Tu y la gente.

-Aquí la gente se muere-.

Y se perfilo con la negra, le tomaba la mano

ahí empezó su declaración y al rato

se quedan dormidos, y despertaste enseguida

con la boca abundante de peleas y odios.

Tan! Tan!, como una especie de Amarillo

suena ella, coqueta, imbecil, encantadora

dispuesta a golpearte, sagrada, con las alas cortas

y le faltaba el aire (imagínalo, así, mucho)

pero cuando me arrepentía, se liberaba

del bruto animal, escondiendo la cara.

Ya salió! y la desolación es el eco en la pared

-definitivamente no creo en nada-

Me dan verguenza; los
tallarines

(panico imitado, dubitativo y de ojos grandes
y algo de salsa encima para que no se sientan solos)

Siempre hay sombras, siempre hay una espalda
y ebrio habitual, casi yo, otras veces mas a oscuras
siempre

Y Como No?

-Te espero mañana, si?
Si! (si Dios quiere)

-Dios va a querer
si no, lo matamos!...

No se a quien extraño
Son todos inocentes

(Sentencia)

(Voy por el otro)

Se han abierto las risas
y el brebaje

Permiso!

Quedamos?

-Entre las nueve y las tres-
pregunto;
que haces...?
(mas de treinta veces)

Hoy sentía ese vientecito primaveral mientras pedaleaba, me llegaba en la cara, fresquito, -que siga, que siga-, (y entonces seguía), y era el recuerdo del mismo vientecito de la niñez y las rodillas sucias y los codos gastados y las encaramadas en la pandereta buscando volantines olvidados y fracturados, y del sol quemante por la mañana, y por la tarde el vientecito aquel, hasta la noche, como ahora, como esta noche, que aun invita a mi vientecito a refrescarme la cara pedaleando. Ahora no pedaleo, ahora escribo, y la noche ésta, me dice que es buena, -no tu, si no ella. La noche, digo- yo la siento así, y me siento perdidamente feliz, y creo que nada es como ayer, y yo tampoco, yo hoy soy como hoy, y hoy el vientecito me espera para ser conmigo, y la nochecita quizás también, solo debo alcanzarla (por la noche, cuando caiga), pero yo era un niño, era un enano, de cara sucia y malos modales y solo debía dar un saltito para tomarla, pero huía y decía “tranquilo, ya vas a crecer”, y hoy, pedaleando, el vientecito me frenaba para no alcanzarla nunca, y yo reía ante tal jugarreta, y las pisadas me siguen, desde la niñez que es así, y aun, perdidamente feliz, miro hacia atrás y veo pasar el vientecito preciado que remonta las casas y los techos de lata, y me pongo a bailar con una escoba, y la miro a los ojos -lindos ojos de madera- y a ratos bailo solo, y subo el volumen de la radio en esa canción que me gusta, y toco mis tambores y el teclado se queda mudo un rato y luego gime de dolor (y a mi también me duele, casi tanto como a el, me duele que no sepamos entendernos y que nunca hallamos congeniado, lastima…) pero en el techo mi gata respondía intranquila, y yo, también en el techo disfruto del mismo vientecito ya nocturno, tranquilo, y mi gata no, y las luces de la cuidad hoy (por la noche) son bonitas y la ciudad lo mismo, y siempre me vuelvo a equivocar, pero hoy no, esta noche no, mañana quizás lo haré de nuevo, por que no sé si mañana el vientecito me esperara para ser juntos y tampoco si se mañana yo esperare la noche para subirme al techo que no tiene volantines (pero si una que otra lagartija fugitiva) y tampoco sé si mañana escribiré o si tendré otros recuerdos, y yo no se, no se, no se, pero me preparo por si acaso, y me saco toda la ropa y miro el cielo durante largo rato, y recuerdo a mi madre, a mi hermana, a ellos, a ti, a los otros, no, a ellos no, y las caras sucias y los garabatos a escondidas, los juegos infinitos y las tardes inagotables, todo eso y mas entre algún sollozo y otras risas profundas, y pido perdón a quienes no entiendan esto, quienes no entiendan mi vientecito (nuestro, en realidad) pido perdón a los muertos de mi alegría, a los vivos de mis penas, a las luces de la ciudad, pido perdón a mi madre, a mis sobrinos, a mi hermana, a mi gata, a la luna, al viento, y por supuesto, me pido perdón a mi, si, a mi, y salgo caminar y me pido perdón, perdón por encararme de este modo, pero me han contado que…