La vida sigue su curso
un tiempo cruel y extraña
implacable y hermosa,
alargando el pasado
encogiendo el presente,
repartiendo futuros inevitables,
juntando y separando gente
AHORA ES EL FUTURO!
(Hoy es el futuro, La polla records)
.
Hoy tocaba el hartado al mediodía
(veremos), no el traidor de crespo o la matraca
y anquilosada querida, ni el
rápido hurgando en las fosas negras
que lo pone a bailar -no a mí,
quiero decir- a usted, usted o el otro.
Contaba con tres rezos, gritaré,
dijo -no te devuelvas (y gritó)- no he vuelto,
de pasada voy, y el no verte me
da pena; suspiró y el pañuelito le limpia la frente
me da pena, quererte -y yo muerta
en la hondonada estaba, entera- pensó -perdón-.
Se fue el hoy y mañana no vendrá,
(y dijo de salida, al cuidador de la noche; el irme
es llevarme todas mis
pertenencias) el sol, digo, no vendrá, ni las des-com-puestas del mismo.
El viejo, el recipiente de años,
buscaba el malo, la experiencia la abandonó, en, dicen, lo de siempre
y llevó sus maderas a la
salamandra de su madre. -Una silla que armaré- dijo la orgullosa
aun más vieja que el viejo, y su
voz recuerda a los duraznos. No los amarillos, recuérdelo
al adolorido, el dedal en su mano y la otra en
la tuya. Respira -dijo- botando aire, y respiró
mirando la ventana (o a mi?). Pone
cara rara y pregunta -que haces tu aquí?- es natural (y no lo era)
que pregunte. Yo cierro todas las
puertas, observo por un agujero el farol de la calle, camino y vuelvo.
-Nada- dije -no hago nada- y tocó
su melodía como si en realidad yo no estuviera haciendo nada.
Dibujos...
Pequeñas abstracciones del momento.
interferencias planetarias que llegan hasta mi receptor local
en forma de lineas trazadas en el limpio papel.
tímidos disgustos que piden ver la luz.
flores de manzanilla maceradas que impregnan este segundo de un perfume sombrío.
alteraciones en el orden constante de mi cuaderno incesante
que entregan sonrisas escuetas y miradas de locura.
pulsos de mi mano que confabulan en distintas frecuencias
uniendo los lazos creadores de realidad en una tonada malhumorada y distraída,
fingiendo observarlos desde lo alto de la copa del árbol.
ilusiones previas al desastre.
monotonías utópicas de ojos rasgados y dientes amarillos.
poquita cosa.
designios infantiles.
polvo.
grafitos.
uñas
y suciedades compulsivas.
interferencias planetarias que llegan hasta mi receptor local
en forma de lineas trazadas en el limpio papel.
tímidos disgustos que piden ver la luz.
flores de manzanilla maceradas que impregnan este segundo de un perfume sombrío.
alteraciones en el orden constante de mi cuaderno incesante
que entregan sonrisas escuetas y miradas de locura.
pulsos de mi mano que confabulan en distintas frecuencias
uniendo los lazos creadores de realidad en una tonada malhumorada y distraída,
fingiendo observarlos desde lo alto de la copa del árbol.
ilusiones previas al desastre.
monotonías utópicas de ojos rasgados y dientes amarillos.
poquita cosa.
designios infantiles.
polvo.
grafitos.
uñas
y suciedades compulsivas.
lineas hermanadas y libres que en conjunto le dan forma a la nada creadora...
YO ESTUDIABA EN EL EXTRANJERO EN 1953
Era la época en que yo juraba
que la Coca Cola uruguaya era mejor que la Coca Cola chilena
y que la nacionalidad era una cólera llameante
como cuando una tipa de la calle Bandera
no me quiso vender otra cerveza
porque dijo que estaba ya demasiado borracho
y que la prueba era que yo hablaba harto raro
haciéndome el extranjero
cuando evidentemente era más chileno que los porotos.
Roque Dalton.
Roque Dalton.
Agua Verde
Que lindas son las mañanas en las que van floreciendo los espirales del caracol que no ve lo esencial y el perro persigue al gato y el pájaro cantó durmió y se largo en silencio dejando libres a las cuncunas y de ahí las mariposas en sus colores que no tengo que decir ni menos que esconder el tiempo debajo de las alfombras donde se quedan a momentos nuestros sentimientos cuando madrugan los silencios mirando hacia el sol como los cachitos del caracol que son torres diminutas o telescopios hundidos en la humedad alimentadora de insectos que fluyen entre nosotros y entre la luz y que llenan la tierra madre donde brotan raíces destructoras de aceras y de jardines con flores de aluminio en el mismo rincón de mi verde agua y mi pozo olvidado donde pasaron las personas que he amado y el tiempo que las he amado y bebieron del pozo seco y sus tristes sonrisas fueron como pequeñas estrellas que afirmaron por un centelleante momento las ganas de crear con mis manos tardes que no terminan y ojos que no mienten para que me acompañen a pasear y a cantar las penas que son tan pequeñitas y frágiles que no pretendo distinguir de una mujer callada que solo dejó silencio y la luna es tan grande que no pretendo mentir ni encerrar las ganas de querer mirarla y callar y odiar y recoger piedras de los caminos para irnos y volver lejanos y cercanos y alejarnos de la multitud donde anidan los rencores y las manos duras que rezan de noche y maldicen de dia a la palomas que llevan dentro ternura y dolor en su aleteo como queriendo decir sobre el hombro de un hombre que juntos tu y yo quizás lograremos la paz de algún amanecer de algún loco que esté cuerdo tejiendo antorchas y puentes de este mundo y el otro donde grito silencio y me responde tu voz diciendo que soy las cosas que hago y pienso y pienso que en realidad no es tan así la cosa pues no es tan fácil que yo tenga cachos de caracol como tampoco es tan fácil que una estrella dispare contra nosotros o que una santa valla a parir un cerro pero la vida vive y mata nutriéndose sola y solos debemos seguir nosotros como dibujando un desierto plano de piedras desnudas y ojos inmóviles actuando a la manera de padre de los cielos y del desierto de los zorros rojizos que vendrán a mi mente en la venideras noches veraniegas y febriles donde los recuerdos de Febrero serán paño de agua fría en la frente y sudor y calambres en mi actitud indiferente pero triste que afirma mis gestos y mi cuerpo y mi alma te dicen entre susurros que yo no creo nada...
Que lindas son las mañanas en las que van floreciendo los espirales del caracol que no ve lo esencial y el perro persigue al gato y el pájaro cantó durmió y se largo en silencio dejando libres a las cuncunas y de ahí las mariposas en sus colores que no tengo que decir ni menos que esconder el tiempo debajo de las alfombras donde se quedan a momentos nuestros sentimientos cuando madrugan los silencios mirando hacia el sol como los cachitos del caracol que son torres diminutas o telescopios hundidos en la humedad alimentadora de insectos que fluyen entre nosotros y entre la luz y que llenan la tierra madre donde brotan raíces destructoras de aceras y de jardines con flores de aluminio en el mismo rincón de mi verde agua y mi pozo olvidado donde pasaron las personas que he amado y el tiempo que las he amado y bebieron del pozo seco y sus tristes sonrisas fueron como pequeñas estrellas que afirmaron por un centelleante momento las ganas de crear con mis manos tardes que no terminan y ojos que no mienten para que me acompañen a pasear y a cantar las penas que son tan pequeñitas y frágiles que no pretendo distinguir de una mujer callada que solo dejó silencio y la luna es tan grande que no pretendo mentir ni encerrar las ganas de querer mirarla y callar y odiar y recoger piedras de los caminos para irnos y volver lejanos y cercanos y alejarnos de la multitud donde anidan los rencores y las manos duras que rezan de noche y maldicen de dia a la palomas que llevan dentro ternura y dolor en su aleteo como queriendo decir sobre el hombro de un hombre que juntos tu y yo quizás lograremos la paz de algún amanecer de algún loco que esté cuerdo tejiendo antorchas y puentes de este mundo y el otro donde grito silencio y me responde tu voz diciendo que soy las cosas que hago y pienso y pienso que en realidad no es tan así la cosa pues no es tan fácil que yo tenga cachos de caracol como tampoco es tan fácil que una estrella dispare contra nosotros o que una santa valla a parir un cerro pero la vida vive y mata nutriéndose sola y solos debemos seguir nosotros como dibujando un desierto plano de piedras desnudas y ojos inmóviles actuando a la manera de padre de los cielos y del desierto de los zorros rojizos que vendrán a mi mente en la venideras noches veraniegas y febriles donde los recuerdos de Febrero serán paño de agua fría en la frente y sudor y calambres en mi actitud indiferente pero triste que afirma mis gestos y mi cuerpo y mi alma te dicen entre susurros que yo no creo nada...
(Antes de dormir, te doy las
buenas noches en voz baja, el silencio responde con silencio, entonces cierro
los ojos y digo que aun te extraño mucho)
Pequeño momento de sinceridad
ante una hoja.
Extraña silueta luminosa fuiste
aerolito fugaz o faro fin del mundo y ahora me dejas a oscuras tanteando con
mis torpes manos para no tropezar en la nada imprecisa y los murmullos
nocturnos de las heridas vienen de mi pecho apretado pues mis dedos agrietados
ya no pueden distinguir las ortigas y sus diminutos aguijones urticantes de la
maleza cualquiera que crece sin obstáculos al igual que la incertidumbre y el
desconcierto de observarme perplejo e ingenuo en calles vacías esperando
misteriosamente alguna señal que sea sincera y olvide por el camino alguna corta
esperanza y poder así aplazar mi tan necesaria desaparición para decir bajo el
agua que aun te extraño como a las luciérnagas que habitan un rincón de esta
oscuridad vacía…
Viento
El caminito marcado, el pedregado, donde me llaman
y yo sé cual es la voz doliente, azulada, sucia
no la sonrisa que trae el viento entre aguacero
valiente y clara, y pregunta con sed traicionera
donde iremos a parar
En sus cuerdas el gran murmullo de guitarra
malambo y carga de tola, canta que canta coplas y soplos
su voz trémula y manchada mientras muere el día
pero no digas eso, sueño lejano, sé una piedra
vidala silenciosa, ajena
besa el horizonte mi caminito, honda nostalgia
besa las penas el viento, y se van con la niebla
no tenemos flores al costado del camino, y yo me voy
clareando las sombras, anochezco, las sombras son mías
y las flores son tuyas
Difícil
que lleguemos a ponernos de acuerdo
Barriendo
debajo del escritorio
encontré
un pinche tuyo
y me di
cuenta que intentarlo
es inútil…
el delgado
metal
no
conservó tu olor
luego
mirando
durante un
rato
una foto
en la que
estamos
yo
y
tu
sentados
en una banca
escribo;
“recuerdo
este verso
de un
dibujo
y un poema
que una
vez me diste”
y al
instante
todo lo
que podría contarte
se
amontona
en un
papel
pegado en
la puerta del closet
y desde
lejos
el Gitano
Rodríguez dice;
“ahí es
donde vivirás
como
consigna triste
de un
amanecer”
-
Una pareja de mirlos
bailan
la danza azabache
entre gusanos
que son devorados
y cuando el sol
los ilumina
el brillo de sus plumas
negras me encandila
soy yo el que observa
la danza
como una estatua
y los mirlos son quienes
no advierten mis miradas
basta un movimiento
y los mirlos se alejan
como pequeños cohetes
negros y azulados
el amor esta prohibido
para los que caemos
sin alas…
La tierra muy despacio gira
En la mañana Solo quedamos
respiro profundo los que estamos lejos
y es una alegría la lluvia
las noches que pasan que se lleva el sol
son tranquilas y el verano
largas algunas que no alcanzó a ser
juntando mis fuerzas los papeles
para gritar tienen gastadas huellas
a la oscuridad del alma el itinerario de viajero
estoy llorando tiene un final
y es una alegría y la memoria sigue tal cual
que hiere la realidad así es como me siento
respiro profundo “el que no sabe de historias”
y es un punto aparte sin flores para alegrarme
en silencio por las noches sin libros para distraerme
ya no quedan ni flores sin canciones en secreto
de esas que asustan y no creo en nada
sin rumbo fijo ni en las canciones
aquí solo sobra ni en el viento
un atado de huesos ni en los libros
que cree en nada ni en las tristezas
no tiene respuestas y en los sueños?
y es una gota de agua no creo en los sueños
que guardo para ti la ilusión pertenece
si crees en nada a las mañanas
buscando un camino de los que piensan
en las palabras un viento
el espejo se ha roto que se le puede detener
y ya es una certeza
besos cayeron
otros se fueron llorando
22/08
hoy llueve
hoy llueve
y la lluvia
es un gemido
hondo y
profundo
y cuando llueve
la ciudad
y las luces
son borrosas
y no puedo
leer en las bancas
y más aun
si llueve
yo no puedo
mover las
manivelas
yo no puedo
ser la multitud
no tengo
el sol
escondido
no tengo
gotas
encajonadas
no tengo
ganas de quedarme
en la
casa
solo tengo
que cambiar
mis calcetines
mojados.
-
me estoy escondiendo de mi gata
prometí traerle atún
y solo le traje "catshow"
y aunque hay muchas otras comidas que les gustan a los gatos
mi gata no come esas comidas
mi gata solo quiere atún
mi gata no es mi gata
mi gata nisiquiera sabe quien soy yo
a mi me molesta a veces que no me tome en cuenta
mi gata solo quiere comer atún
y a mi no me alcanzó para atún
mi gata está sentada en el patio
y se que no comerá "catshow"
mi gata se fué para el techo
pasé piola...
me estoy escondiendo de mi gata
prometí traerle atún
y solo le traje "catshow"
y aunque hay muchas otras comidas que les gustan a los gatos
mi gata no come esas comidas
mi gata solo quiere atún
mi gata no es mi gata
mi gata nisiquiera sabe quien soy yo
a mi me molesta a veces que no me tome en cuenta
mi gata solo quiere comer atún
y a mi no me alcanzó para atún
mi gata está sentada en el patio
y se que no comerá "catshow"
mi gata se fué para el techo
pasé piola...
-
Soy incapaz de abrir la cortina
es como un animal negro y pesado
que respira hondo y me asusta
el silencio ahoga a los pájaros
no se oyen cantos ni voces
todo es tan quieto tan oscuro
y el viento en la ventana
le entrega vida a mi animal
lo hace respirar en la penumbra
y los fantasmas se pasean por mi lado
dejando un eco de pequeños ruidos
yo quieto y asustado en el suelo
soy incapaz de abrir la cortina.
Púrpura
-
Los disparos se oían potentes y
rebotaba el eco en su sangre inocente que adornaba la pared. La condena había
sido dictada tres días antes y el fusilado había pedido una barra de jabón y
una cuchilla de afeitar nueva para no lastimarse las mejillas con la cuchilla
oxidada que guardaba en un rincón de la celda. La cita con la muerte programada
era un acto formal, debía cumplir con el protocolo de los inocentes
sentenciados. Se bañó dos veces ese día, una al despertar y otra antes de la
ejecución, y aunque procuró ponerse bastante desodorante no consiguió que el
sudor le arruinase la camisa nueva que también había pedido para su tan
comentada despedida. Nada lo podía salvar, el lo sabia bien. Unas horas antes
de ser llevada a cabo la condena el fusilado se tendió en su camarote, leyó
unos artículos sobre los iluminados de la India , sobre la incredulidad de algunos científicos
acerca de si el canto de la ballena es o no una manera de comunicarse y un
pequeño cuento que conocía de memoria desde la infancia. En su última declaración
afirmo por enésima vez su inocencia, y con su dedo tembloroso apuntó varias
veces con rabia al juez quien no se atrevía a mirarlo a los ojos. La condena
estaba dictada. Tres días después seria llevada a cabo el fusilamiento del
fusilado. Un amigo lo visitó momentos antes de la hora final y le había
recomendado llevar una capucha para la ejecución. El había presenciado varios
fusilamientos y por conclusión creía que era mejor no ver el momento en que el
oficial abría la boca y dejaba caer su saliva espesa segundos antes de apretar
el gatillo. Decía él que los fusilados, morían con la misma expresión retorcida
del oficial al ver su horrible cara de éxtasis cuando hundía los dedos sobre el
gatillo grasiento de tanto uso. Pero no. Ni los consejos de su amigo ni las
continuas golpizas por parte de los guardias de las celdas podían hacerlo
cambiar de opinión. -Sin capucha por favor- dijo el fusilado cuando llegó el
momento de salir de su celda. El pasillo era tal cual se comentaba entre los
sentenciados. Largo, oscuro, húmedo y con una mágica luz al final que
preanunciaba un pronto final. El patio estaba lleno de oficiales, guardias, policías
y uno que otro aprendiz de tiro al blanco que sentados observaban
cuidadosamente los rápidos movimientos con que se lucía el encargado del tiro. El
lugar donde debía instalarse estaba notoriamente demarcado en el patio y la luz
del sol lo hacia relucir aún mas. Restos de sangre de color púrpura yacían
esparcidos en la pared y alrededor del circulo blanco en donde debía ubicarse
el fusilado según las instrucciones de la comitiva organizadora del evento. El
verdugo elegía bien su arma y limpiaba continuamente su frente y sus manos que
sudaban excesivamente debido a la emoción. El fusilado estaba ya parado firmemente
en el circulo blanco y la multitud uniformada generaba un único y molesto ruido
de voces y silbidos. Al fusilado le parecía identificar levemente el sonido de
una guitarra que a veces se hacia mas perceptible. Entre la cantidad de voces
irreconocibles surgió un grito potente y estremecedor. El juez esperaba inmóvil
y paciente y un guardia alto con aspecto de funcionario de oficinas y muy bien
peinado dio la orden de guardar silencio incluyendo al fusilado. Había llegado
el momento, el tan esperado momento. Recordó las largas tardes en que se
sentaba a escribir acerca de las enfermedades oscuras y de los males que
aquejan la insaciable autodestrucción de los hombres. Por aquellos días el
fusilado buscaba colores desconocidos y se sentía apóstol de la misma
autodestrucción. Ahora estaba parado en medio del patio, limpio, afeitado y
perfumado, con un peine en el bolsillo trasero de su pantalón y una camisa
nueva que le quedaba muy bien, los colores combinaban con la palidez de su
rostro. Miraba con su ojo derecho directamente a la boquilla del fusil que le
daría muerte. Pensó en rezar y pedirle a dios entrar en su reino. Pero no lo
hizo. Sabia perfectamente que dios no aparecería y que solo quedaría de el un
registro en el acta de fusilados por aquel juez. Todos estaban completamente en
silencio, el oficial lo apuntaba sin moverse siquiera un centímetro. Quería
llorar, quería hablar, maldecir, escupir al juez y acuchillarle la garganta.
Era imposible. Cuando abrió la boca para por fin decir algo, el oficial apretó
al gatillo a fondo, una, dos, tres veces. El fusilado, entre decenas de
aplausos, antes de morir, pudo contemplar como su inocente sangre ayudaba a
pintar la pared, creando un paisaje rojo y púrpura que adornaba el fondo del
patio aquella cárcel.
.
.-
La estrella fugaz no es un deseo instantáneo.
un dolor general por ejemplo, mucha rabia
un amor inmenso, mas de mil deseos
y la sangre en su espesura
siguen llenando mi corazón distraído
de pequeños agujeros negros
que se tragan todas las esperanzas
hacia la dimensión paralela y desconocida,
ahí donde llega a parar todo lo que aquí se pierde;
las buenas intenciones, los besos mal dados
los suspiros enamorados, los juguetes de los niños
y las historias de los ancianos vagabundos
que son combatientes anónimos contra la vida
Allí entre un silencio monumental y anti-materia
los seres que habitan ese universo paralelo
lanzan escupos luminosos con fuerza desesperada
y al caer vertiginosamente en esta dimensión
nosotros, cegados por el brillo de esa saliva extraña
pedimos deseos que no son instantáneos
que llenan nuestro corazón de dolores generales
rabias acumuladas, amores incansables
y de sangre en su espesura
estancada en las venas de anónimos vagabundos
a quienes a nadie les importan.
.-
tus alitas transparentes me rozan el corazon me roban la conciencia
tus alitas transparentes me acorazan la sinrazon me consuelan y me borran
tus alitas transparentes me desviven me desmueren me desduermen me despiertan
tus alitas transp........................................................................................
ODIO TODO LO ESCRITO
Desaparezcan
las letras
que los números
sean el propósito
y la
lógica sea la voltereta
o la caída
de hocico al suelo
que los
poetas maten!
que los
poetas se arrodillen
ante las
cifras y estadísticas
y
abandonen las cunetas
para que
la sangre vuelva
al lugar
donde pertenece.
Desaparezca
la poesía
alquimia
de los soñadores
que
pierden el tiempo en la luna
absurda
e infame poesía
aléjate
antes que cometa una locura
el
suicidio no se logra con palabras
la soga
al cuello no tiene décimas ni rimas
peligrosa
poesía, apuñálame la vida
y luego
la muerte limpiara la cama
chorreada de
frases inconclusas.
chichiliano, espero volver a verte!
ahora eres la muerte.
Eres un viejo
eres el barrio
eres el cuidador de los sucios
de los hambrientos
eres un chicha, eres
eres un chicha, eres
el que recibía la cuchilla
el que recibía los golpes
en la mandíbula
que da la realidad.
Eras un hambriento
eras un sucio
eras una cuchilla
eras madrugadas
eras madrugadas
pero no eras un golpe
quizás eras una mandíbula
y eras la vida
ahora eres la muerte.
-
Supe que el caballero a quien una
vez le había vendido un par de cosas, hace unos días murió.
Nunca lo imaginé, es mas, no
recuerdo que día, tuve un destello en la mente y me acordé de el en su bicicleta
pequeña, fumando sin piedad bajo el sol de mediodía.
Supe que había muerto cuando el
gabo contaba al cuidador de autos que este caballero se metía a la bodega
oscura que está al lado del paradero de micro y de la casa del felipunky, con
una puta antigua, arrugada y desecha, y miraba hacia fuera haciendo señales al
gabo de guardar silencio, -“gabito, shhhhh”-.
Siempre que me veía pedía que le
trajera un cargador o un transformador. Ahora que lo pienso era una metáfora y
yo nunca la entendí. Quería cargar sus días, quería transformar sus horas. Y yo
llegué con una caja llena de enchufes revueltos. El me miró con la cara negra y
cansada, examinó los cables y luego dijo apartando la mirada hacia el lado del
metro –ninguno me sirve, pero déjame éste en una luca-.
Después de eso, me parece, nunca
mas lo vi.
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