Palabra y Polilla.

que ganas que no sea domingo
se que no es domingo, pero sabe a uno
despertar, besar, intermitente,
no es mía.
grotesco camino, ruidos,
sigue sin ser mía.
tomo un micro y leo
en vez de apoyarme en su sexo
en vez de ser palabra y polilla.
me duele el hambre
y el aullido polvoroso
ahí corrompiendome como
hombre corriente.
absolutamente nada
sin besar, sin ser mía.
ni pasa el tiempo
arañame el "tu"
si sobrevivo a la madrugada
lloraré
se que lloraré
de echo estoy llorando ahora
y aún no es madrugada.

errante como alguna canción
de esas que dan pena
como cultivando
la hediondez de los funerales,
tengo el alma de porquería.
mis libros ya no me hablan
y los papeles me odian
todos a la vez
son multitud en la cama
aunque me encuentre solo
con mi organismo.
si miro hacia afuera no me lo perdonaría
si salgo no me conozco, no vuelvo mas!
agonía y oscuro derecho el de conocerse.
que ya ríes divertida
que ya da lo mismo el calor
que hoy la luna no sale.
no me parece graciosa la situación
sobre mostrar la vida en un minuto
pues he bebido
mas de lo que he vivido

que ganas de que sea domingo.