Los gendarmes y los presos

En la cárcel los gendarmes hablan y los presos obedecen, los gendarmes pegan y a los presos les duele, los gendarmes comen y los presos sienten hambre. Pero en el camión en que trasladan a los reos los gendarmes escuchan las mismas canciones de moda que les gustan a los presos...

Lo que decia un letrero sobre el Transantiago

Lo que decia un letrero sobre el Transantiago
-"Lo cuido por que me lleva a la pega."
Lo que dije yo cuando lo leí
-"Shaaaaaaaaaaa, la volaita."

.

.

Penitas

es una penita que por falta de algunos peniques
yo no pueda viajar hasta la península ni al penny lane
y eso... duele tanto como estar en la penitenciaria
duele tanto como que te inyecten penicilina...

El poema charcha

que ha pasado ocnmigo
que no logro entender
el canto de losp ajaros
ni el silbido dle viento
nadie aun me ha llorado
ni a dejado flores observando mi lapida
porque hace mucho que no estoy vivo..
...

mi cruel orgullo ha sido degollado
por mi cruel destino
y bajo la celestial sombra de mi futuro esplendor
se derrite hoy mi calor
y los retratos coleccionados en dias de esquizofrenia
sonrien las palomas y los gallitos de la pasion
se burlan de mos canciones mla guitarreadas
y de mis voces en on...

.

No hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar
es triste
y
no es
triste
parece que la
cosa más
sensata
que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano










Bukowski.

Fragmentos (en solo una hoja)

-

Existe un paralelo en lo cotidiano, en el sentido de que hay una serie de principios que hoy por hoy se instalan sin respeto en la existencia en teoría y en la perturbación regente. No imponen paz. asesinan a los soberbios. concédeme las llaves de tu ciudad, y así, considerando los alcances mutuos que terminan en besos podría explicar por que... y en que consiste la idea de la vida misma, integrando gruesas palabras y largas madrugadas, conversaciones eternas y acusaciones penosas. 

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La Certeza

.


No me volverán
a
ver



tres puntos.

Vergüenzas

Tuve que mentirle a mi madre
y a mi hermana
pues soy vergonzoso y tímido
cuando preguntan sobre las cosas
que piensa el que ahora escribe.
todos tienen un pasado
mi madre y mi hermana lo tienen 
hasta yo!
y por eso, casi llorando
recorrí la antigua feria
con el complice triste; Chopín,
sonando suavecito en mi cabeza.
Tanto esperaba que apareciera
Claudio Cecilio
fumando marihuana en el patio
y guardando la cerveza en la boca
para tragarla mas tibia.
La auscencia de rostros
me condujo al mas antiguo barrio
donde los perros sucios
son dueños de la calle
y te miran a los ojos
como si miraran a otro perro.
No se si es calor o verguenza
pero tengo la cara colorada
y las venas palpitantes.
un impacto de viento
mezcló el polvo de la cancha
con mis recuerdos
de la niñez.
Las moscas me expulsan.

Escapar

haz tenido una de esas noches en que todxs están dormidos?

una de esas noches en que a todxs todo les da lo mismo?

y así uno se siente libre de escapar al monte

para pisar piedras que te desgarren los pies.

y así uno puede divagar libremente, como si tuviera un álbum de fotos 

entre ceja y ceja, y unos tantos escritos de quien sea bajo el brazo.

Irreparabilisimos

Despedazada en la piel del conocimiento
para siempre y horriblemente inmemorable
la eternidad se se vuelve sombra de la nada y agoniza
mientras todo lo demás también está echo pedazos
y los buitres del universo se comen los rastrojos de los continentes
y las estrellas se vuelven charcos de agua y explosiones
que ya jamás ningún ser humano podrá volver ver.
A lo largo y lo ancho del tiempo seguiré siendo vestigio,
perdido, entre gritos y hachas que cortan las manos,
y castigos de inquisición que fueron los peores crímenes
cometidos núnca por algún ser viviente de esta dimensión.
Aquí, donde todo es irreparable, donde todo está roto
mis manos se enrrollan en tu cintura, y mis versos
se transforman en llantos y fuegos azules, arcos y flechas.
La realidad me envuelve con la helada nocturna
y la desesperación me quiebra el craneo, me ejecuta
y me abandona. ahora soy angústia inútil, gano mi derecho a perder.
A la expectativa de la jubilación veo la multitud de pies
que se hacen llamar personas. una lluvia enfurecida los mete
bien adentro en sus cuevas, temiendo que sus techos
no se vengan abajo. la muerte les anda rondando.
Me trago de un sopetón mis palabras al oir los lamentos
y las personalidades que me sobrepasan.
Corrompiendome en cunetas se me pasa el día
la noche, y me crece el pelo y las uñas, que crecerán
aún despúes entrar en un fúnebre cajón
cuando la manta asquerosa de la vida ya no me envuelva.
La claridad se enamora de los cielos y ya camino de vuelta.
Es hora de quitarse los calcetines, cuando el ruido de muchedumbres
se hace pesado para dormir. pues ya a esta altura
nos acostumbramos a acostarnos cuando todos se visten.
Me invaden ganas de ver el mar sin porquerias
de que las máquinas no exístan, que reviente todo ahora mismo.
En solana y umbría mi fisionomía es la misma, delgada y aburrida.
la de un grito y pánico. La de risa dolorosa y alcohol barato.
Echado en el piso, antes de explorar el interior de mis parpados
la idea del bien y el mal, de la vida y la muerte
invade al ciento por ciento los centímetros de mi cabeza
pues luego de sucumbir en el confuso sueño
la libertad, que nos ha sido negada durante siglos
vuelve a andar por ahí coqueteando suelta y loca.

El duro mas golpe.

La caída se siente recien cuando uno toca el suelo.
pero el tiempo en que se está en el aire
se vuelve -casi- infinito, y uno cierra los ojos
y apreta los dientes, pa' que el golpe sea menos duro
que el empujón que te hizo caer.
hoy quiero tener un paracaidas
un colchón gigante
o por lo menos una venda en los ojos
para así nunca saber quien me empujó
al vacío....
y por sobre todo
para que el golpe sea impreciso, casual
y terriblemente certero.

Los mejores libros

Son los que nos dicen lo que ya sabemos...

Es to y es to otro.

Este es el confuso poema que te guiña un ojo
esto es lo que soy, vivo con lo puesto, no recibo cartas de amor.
esta es mi familia, la que me adoptó cuando caí de quien sabe donde
esa eres tú la que se queda a dormir con la excusa de buscar un consuelo
este es el mundo que tiene ciudades, mares, moteles, lujos, zapatos, orgullos
costumbres, religiones, humanos, humanas, sexo rock y drogas.
sumo y sigo; resacas, libros, poetas, contaminación y hambre.
esto es lo que no vale la pena decir, no hay motivos para hacer el ridiculo
esta es la rutina, que corta de un solo tajo las venas y luego les echa whisky encima
este es el escorpión que ya no tiene veneno, gobernado de jueves a domingo

es
tupid
es

este es el tiro al aire, el perro sin domesticar, el futuro guardado en un cajón
esta es mi voluntad de decirte de una vez; adios amor, te deseo lo peor
este es un dibujo irreal, sin colores de rosas y lleno de mentiras piadosas
estos son los momentos en que deberiamos desaparecer
estas son las rejas de mi prisión, barrotes echos de azúcar y anécdotas
esta es el delta de agua dulce, el nido negro que me acoge para no dormir
esto es lo que queria decir, un dia martes nublado, antes de acribillar mi corazón.

En mi tiempo libre

Ahora tus palabras suenan
botellas contra el pavimento...

Rondy Julio.

Realmente preferímos acallar los halagos o los insultos
a los seres que nos rodean
de los cuales no aspiramos ni su amor ni su odio
pues somos corniza a punto de caer.

Entonces pienso que somos aburrimiento y desazón
somos ropas que se aligeran con unos tragos.

Quiero verte a solas y colmada de temblores
quiero verte instantánea e incesante
tal cual el monólogo del loquito que enloqueció de amor por alla en los años 20's.

Ahí empezó todo cabros, el precíso y dulce instante en que el alma-cuerpo-corazón
se entregan pensando que ella se parece un poco a todo lo que uno quizo.
Pero no, no po! no es así la cosa.
existe también la actuación,
la impostura,
la mentira y
la calentura
ahora que cada uno le pregunte a ellas cual de esos caminos tomó...

Las automatás ganas de ser melómano y cantor antiguo
y poder decir con sin vergüenza
que los tres no nacimos pa' esta época.



La simple poesía puede salvarnos la vida.

Recuerdo de una noche de Febrero

Entre vinos, cigarros
flores y ramajes,
el cansancio y Febrero
me mantienen sobrio.
Tristemente la luna alzó su copa,
yo levanto mi brazo
y cuando mi sombra me imita
somos tres brindando.
La noche que esta luna
se acercó mas a la tierra
me trepé en la enrredadera.
Un sordo lamento
derramó mi vino,
me puso cabeza abajo
colgando de unas ramas
y confesando mis ganas
de que los rios
corran hacia arriba.

El Teléfono Público. (fragmento final)

El cuarto olía a ceniceros y a latas de cerveza. El aroma siempre había estado ahí, era casi un acompañante perpetuo, pero esa mañana se sentía mucho más fuerte. De la noche anterior no había recuerdos ni imágenes. Lo único que sabia era que el desgraciado de Roberto le había sacado todo el dinero del mes con su cocaína de dudosa calidad. Una ducha de agua helada le mostró que estaba vivo. Eran ya casi las seis de la tarde y en la calle la gente escapaba del calor que aun reinaba en la ciudad. Caminó solo durante largo rato, hasta que cayó la noche, escribiendo de tanto en tanto en la incesante libretita que guardaba con recelo. La petaca de whisky en la chaqueta era el motor de la caminata sin sentido. El peso de no recordar la noche anterior no era nada comparado con las ganas que tenia de volver a dormir con ese bulto precioso de rincones excitantes, que los días sábado despertaba con un olor a ron barato en la boca y era el mas afrodisíaco de todos los alientos mañaneros. El cigarro colgaba de su boca y la ceniza aun no se caía y conservaba la forma de tubo. Otro sorbo de whisky ahogo la imagen hermosa de los sábados en la mañana. La patrulla se acercaba infame y con cara de andar cazando personas tristes. Esta siguió recta en la calle, y al pasar por su lado su boca se entreabrió para soltar un breve pero resentido insulto contra ese auto y los seres que lo conducen.
No lo veían hace días, pero nadie se sorprendía de ello. El tampoco veía a nadie hace días, tampoco se duchaba y tampoco le importaba. Un teléfono público en la esquina fue la tentación para escuchar aquella linda voz. Se notaba que alguien lo había ocupado hace unos instantes, el auricular estaba calientito. Los primeros cien pesos fueron tragados por la maldita maquina, al segundo intento el tono del teléfono le hizo saltar el corazón.
-Aló!- dijo la linda voz que denotaba sueño. Nada del otro lado del auricular.
-Aló!- repitió unas tres veces con fuerza la misma voz. Nuevamente nadie respondió.
-Váyanse a la chucha- se alcanzó a oír antes de que cortara.
A esa hora estaban cerrando el metro y los guardias echaban a unos viejos sucios que intentaban dormir en la estación. No había dinero para otra petaca y el hambre empezaba a ser molesta. En una sucia esquina, de vuelta hacia el cuarto, estaba evidentemente borracho el Richard, dealer conocido por ser hermano de Roberto, el mismo estafador de la cocaína mala. El whisky había cumplido su trabajo y ya le había aturdido el sentido común. Lo pensó un momento, orinó en un poste de luz mientras le daba vuelta a la idea. Botado, unos tres árboles más allá, estaba un palo que lo invitaba a concretar su macabro y borracho plan. Cruzó la calle no sin antes mirar que la yuta no viniera. Garrote en mano se acercó al Richard que solo alcanzó a ver una silueta y el palo dándole horriblemente en los dientes. Acto seguido, las manos se metieron en todos los rincones donde el Richard pudiera guardar algo de valor. Enseguida aparecieron unas 5 bolsitas blancas junto a varios fardos grandotes de billetes de veinte mil pesos. Casi cayéndose de la acera habían 2 dientes de oro que también fueron guardados al instante en el bolsillo de su camisa. Con los pies acalambrados y riendo desesperado huyó. Con las manos ensangrentadas tomó nuevamente el auricular del teléfono público, pero esta vez al oír "Aló!" hubo una respuesta desde el otro lado del auricular. Tranquilo y triste simplemente entonó para ella un viejo tango; "No te asustes ni me huyas! no he venido pa' vengarme si mañana justamente yo me voy pa' no volver. He venido a despedirme y el gustazo quiero darme de mirarte frente a frente y en tus ojos contemplarme silenciosa y largamente como me miraba ayer..."
Colgó el auricular se tomó la cara y mientras lloraba escuchó como pasaban los cien pesos por la garganta de la maquina.  
Luego de esa noche, y aún sin sorprenderse, nadie lo volvió a ver.

Un dia como cualquier otro.

Desperté pensando que era un dia como cualquier otro. por la minima ventana entraba una timida luz, parecia el sol, pero para estar seguro descolgué la cortina con mi brazo derecho, pues el izquierdo me dolia por la noche anterior. no tenia caña ni sed, lo que significaba que era un dia tranquilo. la luz se alojó perpetua en la pieza, la cama fue echa con el mismo brazo que sacó la cortina. Un pedazo de vidrio que esta hace años encima del techo que da hacia la pequeñisima ventana brillaba con un timido rayo de sol y emanaba reflejos cegadores en cada tanto. al cabo de media hora el humo de incienso se proclama mi compañero y se desplaza suavecito sobre la cama. eran las 11 creo, quizá las 12. a esa hora no hay ninguno de los que viven en la casa. no me bañé, no lo creí necesario. solo me vestí con lo que encontré. que mas da, es un dia como cualquier otro -repetia mi mente-. pasado el rato las necesidades humanas me invaden, el hambre me traiciona y generaba en el aire un tierno olorcito a pan tostado, y las ganas de verte hace que la sangre se esconda en las zonas mas cavernosas de mi cuerpo con espasmos libidinoso. como de costumbre no tenia plata en los bolsillos, y menos tenia algun panorama armado para la tarde, asi que decidí pasar este dia - como cualquier otro- leyendo y tomando agua, un ejercicio digno de los monjes tibetanos. me paseo un rato por la casa vacía. me recorre esa sensación agradable de saber que estoy solo, sentado en el mismo patio que alguna vez me vio crecer. alla a lo lejos, unas 5 casas mas allá se oye un correteo animal, un turba de 4 patas maullando y gritando, yo escuchaba atento pegado al suelo. en eso salta desde la escalera el gato blanco y negro que siempre me espera fuera de la puerta en la noche, tenia una herida en la oreja y los ojos felinos agitados y rabiosos. el gato se fue al lugar donde quien sabe van los gatos cuando estan nerviosos, yo por mi parte me propuse por fin terminar todo lo que se me acumula por leer y escuchar. el sol a esa hora carcomia el techo bajo de latón. un aire torrido echó al humo de incienso y se encargó de que mi cuerpo se sintiera en un sauna. me largo de aquí- pense rapido-. el camino hacia el parque también fue seguido por el aire de turbinas de avión, nada se movia, todo estaba totalmente inmovil. los cables de la luz apenas se rosaban unos con otros y los papeles que ensucian la calle parecián adornos pintados por el mismisimo Dalí. antes de llegar al parque, mi camino se desvia hacia la esquina donde las cosas pa meterse al cuerpo se sacan de alguna parte -como dice la canción-. ahora ya listo y cargado de ilegalidades y libros me toca saltar la reja del parque, pues aunque la entrada quede a la vuelta de la esquina no se puede desperdiciar un poquito de adrenalina gratis en esta vida paralela. son 8 simples pasos; pie izquierdo arriba, pie derecho afirmado en la barra de fierro, mano derecha en el soporte, mano izquierda en el arbol, mano derecha en el poste de luz, pie izquierdo y derecho encima de la reja, pie derecho abajo, pie izquierdo abajo, resultado; mi cuerpo feliz y entero al otro lado del pavimento, parado en plena hierba y la reja en mis narices. ahora, a que lugar voy?, parque chino?, la laguna?, la pradera?. el parque se vuelve galaxia de oportunidades para estar solo, o quizá para encontrar compañia. llego a una banca y enciendo mi viaje a distraerme con la certera convicción de que el hambre sera gigante en un rato mas, pero nada importa, en esto se gana y se pierde. wow! las ganas de lectura e inspiración me comen vivo, no puedo esperar, me acomodo en la banca pero no sin antes vigilar (de puro perseguido) que no venga nadie desagradable. acto seguido, tomo el primer libro que veo y al cabo de la primera pagina tragada por los ojos empece a recordar por que para mi todos los dias son iguales, recorde por que me levanto y el sol me molesta, por que me agrada tanto estar solo. recordé también por que hay un vacio enorme que no se llena. en fin recorde que la lectura es el unico medio por el cual puedo alejarme del psicoseo. y mi miedo mas grande se volvió realidad. estabas presente hasta en el primer parrafo de la insensible historia del libro ese. Ni pensar en leer los demás libros. sería un suicidio.
Es en esta parte de la historia donde me empiezo a comer los puntos y los tildes la escritura se vuelve deseperada e inconexa sin sentidos como si yo fuera winston y la banca el gran hermano vigilandome como si la primera hoja de ese libro fuera un baile tuyo que me come y me traga sin masticarme y luego me vomita todo usado y sin esperanzas en alguna calle de este andrajoso barrio como si haber despertado hoy era realmente haber despertado en un dia como cualquier otro mi mente se referia a las matematicas del 2 mas 2 son 5

es verdad
fue un dia como cualquier otro.

Periferias

Salimos de la apretujada via urbana
la cuneta ya nos quedaba chica
eramos tantos, toscos, sucios
feos. muy feos
usamos lentes de sol en la noche
aspectos horroros nos comandan
y no nos dimos cuenta
eramos nosotros mismos
los enemigos y
la ciudad fue herida en las costillas
la apuñalaron en la periferia
y la sofocaron de humos de gasolinas
la ciudad nos atrapa los pasos
con sus suelos llenos de aceites
están todos muy cansados
ya son años de golpear y golpear
son años de envejecer
de no-vivir. de ser madres y padres
quieren respirar
pero estamos -y somos-
como miserias que ofrecen
sus cuerpos, como un rebaño.
ya no mas putas excusas escapistas
hoy tengo hambre de gritos
cual es el fin?
la revolucion -hoy- no llegará
mañana quien sabe, aprieto los dientes
nos movemos, si no, nos explota la cabeza
y los observo fijamente
y leo sus mentes
tienen etiquetas de culpables
y se rien entre dientes
a mi, aun no me explota la cabeza
pero en otros tiempos
detectaba el peligro
y me atraia como polilla a los faroles
usted sabe, en la avenidas nada importa
venias con pies quebrados
y los dedos cruzados
hay lugares en los que se vomita
todo lo que no se dice
la curiosidad de los vecinos
parecemos un grupo perdido
venido de otros tiempos
los ritos de nuestros dias
se han olvidado, me han olvidado
se los llevo el metro
compartimos descontrol y sorbos largos
y muchos otros aspectos
como la radiacion incontrolable
lo que no sale en los diarios
lo que no podrias comprender
sentado en el sillon de tu casa
hay que negociar para entrar
cada uno tiene unas monedas transpiradas
y bueno ahi viene lo tipico
pues adentro, nos vamos de plano
en el deseo y las ganas de mojar los labios
fugazmente
como una gran infeccion se expande
la noche es un pasaje para navegar la ciudad
y esto es puro maldito ruido
es decir, es todo lo que buscamos
es el ruido es tu movimiento de cuello
tus dedos incesantes
se persiguen como perros y gatos
vernos muertos es lo que queremos
muertos una vez, solo una vez
nos limitamos durante dias
nos encerramos en cabinas de amores
nos apiadamos de nuestros
mas intimos placeres
nos besamos el uno al otro
por eso queremos vernos muertos
solo vernos una vez muertos
y por favor que nunca se repita.

Aun no esta todo dicho

Hay quienes dicen que los sueños son los premonitorio, el paisaje que permite ver el acontecer, una especie de ventana el futuro y dicen que son el murmullo que te prepara para el porvenir.
yo digo que las venas son ríos que caen al mar. la alegria es neblina y madrugada en las cortinas. digo que hay duendes que te siguen por las calles, llegan en botes y se instalan en las plazas. los he visto durmiendo en las esquinas, debajo de los faroles, transparentes y traviesos.

Hay quienes dicen que este el famoso tiempo de vivir. que algun día -mas adelante- llegará la felicidad y el presagio de una vida bonita, dicen que todo será un halago, todo será fervor. hay quienes dicen que tienen mascotas para sentirse acompañados, que no es un capricho.
yo digo que los libros mienten, nunca han sido justos. digo que los profesores en el silencio esconden horror, desprecio y muerte. digo que los ojos son oscuros y asperos. dejo el silencio en la boca.

Hay quienes dicen que tal vez apenas nos quede un rastro de verdad, que la lluvia no deja huellas. dicen que el tiempo marcha sin parar y que no se acuerda de nosotros. dicen que la tecnologia nos une.
yo digo que siempre habrá alguno de nosotros donde la leña no se quiere apagar. digo que me voy por el camino. digo que voy a sembrar en el agua mi paradero, digo que me voy a perder en mi mismo. yo digo que las botellas están llenas de historias que amparan las frustraciones de los mas vulnerables.

Hay quienes dicen que nos lavemos las manos antes de comer, que los aviones son seguros, que ocupemos pañuelos para la gripe, que los pelos sigue creciendo despúes de muertos. dicen que los amantes usan anillos en los dedos, suben las manos a la mesa y comen callados. yo digo que los perros saben hablar, que los niños son lloviznas de vejez, que todos somos surcos de tierra. digo que hay muchas cosas para ti y para mi, que los dias crecerán como flores de hierro, igual que el sol.

Hay quienes dicen que tienen personalidad multiple, acuden al sicologo y dicen que empiezan a colapsar. hay quienes dicen que siempre lucharán por la libertad, pero al final viven en altares. yo digo que no hay letras mejores que otras, digo que todos los puntos y comas están muertos, todos muertos en su muerte. digo que me siento un anormal, que no me gusta hacer promesas pues no las cumplo. digo que no me gusta escribir, también digo palabras que no entiendo. digo algo en voz baja, algo con la mano digo que los duendes están afuera.

La cancion que escuchas no es para ti...!

La percepcion es lo unico que te hace unica, la sensibilidad helada de sentir la bala atravezando la noche. sin capacidad de sentir verguenza fue que  me ví. 
nada queda de mi. nacido de ciudad y no en verde selva.
quien cantará en secreto?. sentir las sombras en los rostros, un unico rostro es el que me hace unico.

Enramado me escabullo, intento llegar a la puerta de tu casa, cual mono encaramado.
no te vendes y yo te compro, se abre cuanto quiere tu boca. 
navegas aguas arriba y los muertos bailan.
que te cuesta mujer ser arbol, florecer. que te cuesta tener mas tacto, martillar una cancion.

De mañana y de noche me debo tragar los sabores, esos amargos como tristeza dominguera, como acite de bacalao, como decir puta que vida julera es la que me ha tocao. mal sabor de boca.
es un misterio la forma en que arde el papel, la forma en que ardes tu
luna y secuela de todo lo escrito.

Bajo las espuelas moriremos, bajos las espuelas del jinete capital. en la hoguera negra un grito se vuelve perfume. los gatos se aman en los techos y los tabanos se comen tu aire. 
raspando el sarro de arco iris deletras el agua. bailame, bailame mas. tu cuerpo entra en mi mundo. nada importa aprenderé los simbolos, los idiomas de indios y las canciones.

Huye, comienza a despuntar el alba, no acumules amores ni miserias, no tenemos tierra ni horizonte. canta, canta, canta. las manos se destiñen igual a lo que queda de ti, de nosotros de la historia. el miedo se hace gigante se te nota en las pupilas, amarras como el hambre. te toco la cancion con una campana, que haremos mañana por atravezar el umbral?. es la hora de dormir.




La canción, bonita, es toda para ti...

Carroñero.

La desesperación es la clave
para poder ser humano
la desesperación es la clave
para poder ser normal

Me desespero como un animal
para poder ser humano
me desespero como un carroñero
para poder ser normal

Me miro en el espejo y veo un animal
me miro en el espejo y veo un carroñero
me miro en el espejo para poder ser normal.

No se entiende

Recuerdo que podría olvidar todo.
todo borracho, digo yo.
quizá nada, lo que no se puede olvidar.
el movimiento de dedos.
el parpadeo agitado.
me entienden?

Llenarme entero, entero de nada.
llenarme de letras, de eructos, de caidas
de situaciones borrosas.
de no, de si, de, de, ehmmm.........

A eso me refiero
me entienden?, 
-no, no po
lo imaginé. por eso he decidido
explicarlo desde el principio
empezemos por olvidar todo...

Unas cuantas horas mirando el techo.

Un frio azote de indiferencias teñido de altos y bajos
es el que cruza los hemisferios elásticos
es parecido al algo que ilumina la pieza
que hace que el techo tenga los mas siniestros cuentos
y que tu cuerpo se dibuje perpetuo siempre a contra luz.
Guardo un hecho en la memoria,
tan hermético que se transforma en régimen Estalino,
en represión mental, en oscuros pasajes.
nosotros solo nos dejamos llevar por el saber,
por el placer, la evasión y los suculentos encuentros casuales.
Y hoy que fui el cómplice de la desgracia y la acidez
me siento un retorcido, un ejemplar de aburrimiento
único en su especie. un alarido repitiéndose en esclavitud.
Hundido aquí en este pantano que algunos llaman cama
pienso aun en el suicidio de Ángel Escobar.
le he dado una y mil vueltas, pero siempre llego a la misma esquina.
Pienso ademas en los limites socio-económicos que pueden separarnos,
en que lleva a un humano a ser guardia, a ser ejecutivo.
Pienso en Mayo del 68, en Noviembre del 89.
Tengo un hambre increíble, unas ganas de verte
y un disco de mozart en las manos.
Soy dueño de la excusa y de la ecepcion a la regla.
Tengo vecinos explotados, amigos incurables,
tengo lagunas mentales, papeles llenos de versos
todos para ti.
Tengo un tango atrapado en la voz*,
soy incompleto y portátil. Soy un nombre que hace años no escucho.
Un manojo de mentiras.
No existo, solo soy parte de la hoja esta...
demasiado para mi es esta contención de fallas
que de a poco se transforma en un pelotón de virtudes
soy parte de un trabajo tedioso y asquiento.
El obrero y el progreso están manoseados y escupidos
metidos en un libro de hojas amarillentas que tiene por titulo
"Nueva Constitución Política de Chile".
Me sacaron con esposas en las manos
que solo fueron el impedimento para escribir los versos mas odioso arriba de la patrulla.
Me retuvieron en un cuarto pequeñísimo, tenia solo cuatro paredes
y un espejo gigante para que te mires directamente la cara
para que te avergüences hasta el culo por ser un delincuente habitual.


Cierro la puerta al compas del tic-tac en las horas.
Me siento como un funcionario de la realidad,
como alguien que acumula divertidas desgracias
para darse cuenta que esta (aún) vivo.
El contacto alienigena es la solución.
El viaje espacial, el desdoblamiento,
la lectura de la carta astral.
El uso de la ciencias auxiliares.
El uso de mis recuerdos auxiliares.
El (ab) uso de drogas.
Taparme la cara con la almohada es lo mas sensato que hice hoy.
Soy también un despistado,
un anti republicano, anti diluviano,
un valor de cambio, soy una grieta en la teoría.
Todo se resume en la acción y la combinación de:
yo caminar arrastrando los pies,
y tu caminar tan, tan rápido que me canso de seguirte el paso.
Deseo estar muy lejos, entre humo siempre eterno...
deseo hundir la cabeza en el mar, que mi animo se muestre atento
y el espíritu se ponga como el de un niño, con la trompa estirada esperando un beso.
Luego de pararme muy rápido, luego de darme un cabezazo con una viga del techo
me he dado cuenta de lo frágil e idiota que uno puede llegar a ser,
sobre todo cuando la madrugada se asoma y acecha en las ventanas
y no hay nada con que defenderse...


* gustavo becerra.

Palabra y Polilla.

que ganas que no sea domingo
se que no es domingo, pero sabe a uno
despertar, besar, intermitente,
no es mía.
grotesco camino, ruidos,
sigue sin ser mía.
tomo un micro y leo
en vez de apoyarme en su sexo
en vez de ser palabra y polilla.
me duele el hambre
y el aullido polvoroso
ahí corrompiendome como
hombre corriente.
absolutamente nada
sin besar, sin ser mía.
ni pasa el tiempo
arañame el "tu"
si sobrevivo a la madrugada
lloraré
se que lloraré
de echo estoy llorando ahora
y aún no es madrugada.

errante como alguna canción
de esas que dan pena
como cultivando
la hediondez de los funerales,
tengo el alma de porquería.
mis libros ya no me hablan
y los papeles me odian
todos a la vez
son multitud en la cama
aunque me encuentre solo
con mi organismo.
si miro hacia afuera no me lo perdonaría
si salgo no me conozco, no vuelvo mas!
agonía y oscuro derecho el de conocerse.
que ya ríes divertida
que ya da lo mismo el calor
que hoy la luna no sale.
no me parece graciosa la situación
sobre mostrar la vida en un minuto
pues he bebido
mas de lo que he vivido

que ganas de que sea domingo.

la muchacha morena vino hacia el por aquel camino. con un solo movimiento se despojo de sus ropas y las lanzó despectivamente a un lado. su cuerpo era blanco hermoso y suave, pero no despertaba deseo en Winston, que solo se limitaba a observarlo. lo que le llenaba de entusiasmo en aquel momento era el gesto con que la joven se había librado de sus ropas. con la gracia y el descuido de aquel gesto, parecía estar aniquilando toda su cultura, todo un sistema de pensamiento, como si el Gran Hermano, el Partido y la Policía del Pensamiento pudieran ser abatidos y enviados a la nada con un simple movimiento del brazo. también aquel gesto pertenecía a los tiempos antiguos. Winston se despertó con la palabra "Shakespeare" en los labios.


George Orwell, 1984. fragmento.

Monologo Interior

Se trata de poder escapar del exasperante monologo interior que uno lleva desde hace no se cuantos años. y como que se podría pensar que el refugio perfecto es la multitud, pero yo afirmo ¡no es la multitud!.
este día no se parece a ningún otro día pues todos los días son distintos. aunque tu, que eres mancha oscura en la tierra, ves pasar los días todos iguales como caravanas de horas y minutos. echado cabeza abajo para poder respirar. ya no estoy entendiendo nada, absolutamente nada. creer que se puede entender es puro cinismo. para el resto del mundo solo existe el vaso medio lleno. a los ojos sagaces y poco crédulos se muestran los tapones indestructibles. siempre callados. todo lo que se podria decir ya se ha dicho alguna vez. pero nadie escucha, nadie escucha. por eso repetimos lo mismo dia a dia. soy el Ay! que soltaste alguna vez. la forma en que te meneas, eso no soy. pero si estoy seguro que por un breve instante fuimos mas bonitos que la historia de los pueblos.

Arrodillado ante la noche

-Nos llama la noche
para juzgarnos
para reponernos
de lunas.
nos llama para
arrodillarnos-

yo me limito a respirar hasta que me llegue el turno

la realidad completa estaba ahí. nosotros encarcelados entre el cielo y la tierra. desenfrenados aullando. lo que tengan que decir los otros no importa. la espalda se alarga. tan larga que se confunde con el horizonte. no el horizonte que nos prometieron. esto va mas allá. confundido digo. me encantaría otro besito. otro paseo. morirme. suicidarme otra vez.
es una pena que no pueda repetirse. es una pena que no pueda repetirse. es una pena que no pueda repetirse.

Mi cabeza

                                                          

se desliga del minuto    ese exacto que fue abrazos  y antes    mas o menos    días y muertes    tanto  que espero    marqué de vidrios mis pupilas    y como quisiera que fueran gigantes    droga pura para amordazarme    el inconsciente    amenecer sin umbral    me atrevo a perder  no soy como tu    luego de todo    queda el aplastamiento de gotas   me han contado sin muchas ganas   que    algún día te apagarás    convaleciente de deseos    un único trago   pasándome tus poemas por la cara   un soplido perfecto   palabras que entran y salen   apuñalando con frases    mas me persiguen    converjo    me di cuenta de la condición de perseguido    todo lo que ocurre es el resultado de ser acosado    del absurdo   vomito luego existo    todos estamos en el mismo abismo   acostumbrence

no queda otra.

es un misterio el dolor 

el que doy

y el que me dan.

-interrogación....

Noche Calida. (por simple placer)

recuerdo no
vivir de memorias
excento de placeres
los mas simples
en adictivos momentos
algo funebres
y pesados.
me levanto
un pie a la vez
.
las noches
estas de calorcillo
no podrian hacerte
daño alguno.
recuerda no
vivir de memorias

escupos mis no
entendimientos.
las confesiones deberian ser
para el observador
y no para el artifice
los aplausos
te los llevas tu.

seis y algo

a esta hora

la hora que todos

mueren

yo sigo vivo.

mi acompañante

es la luz       leeeeeeeeeentaaaaa.
pero segura

que de a poco 

se come
a la ventana.

sin titulo

y que pasó acá ?
-fue la pregunta mas estúpida
y que te importa conchetumare
-fue la respuesta mas sincera.

curao de espanto

una petaca de fierro
una nube de espanto
un lunar en la rabia
descafeinado
unas manos con grietas
unos locos borrachos
un poco muertos
clavandose en la botella
se ven 32 dientes.
cada unos mas lleno de vino
que el de al lado
clavandose en los ojos
vuelven mas grietas
mas de 32
.
pero a ellos poco les importa
y por que no?
si cualquier dia pueden morir.

fila de hormigas

No
no po.
no era tan sencillo
como parecía.
lanze una botella al suelo
pero lo único que reventó
fue mi cabeza
en la cuneta.
las hormigas querían
beber de mi
pero no era tan sencillo
como parecía.

el incienso llena mi pieza
        tan llena
que ni yo puedo entrar.


soy contagioso.

Nadia Prado - "Simples Placeres" (No veo el cielo. ni horizonte seguro).



Socavo -dice la calentura-
la que se abre      llama
y yo no puedo saciarla

la que se abre      llama
encendida hasta el fin
arden sus cabellos

desierto y la noche-

no era una luz del tercer planeta

sino el inocuo brillo

alejado, eso que llaman sonrisa tuya.

yo libre camino
-los caminos- 

diviso tu brazo. tu figura marciana. sin voz oigo

el susurro, casi cantado. yo saltando un abismo

te entrego un mar plateado.

ardes. eres piedra y metal.

perforado en la ideas prefiero escapar

siempre en silencio, aterrado.

aprendo a leer tus manos

cara al suelo en pleno camino

-que yo camino-

con preciosas costras

y una que otra historia para entretenerte.

despertamos pues un ojo nos vigila

complice de las arenas y padre del desierto.

la caravana de serpientes fueron dictadoras.

tu embriagada de venenos huyes al horizonte.

la noche ya no ofrece albergues. ya lo sabias.

el tercer planeta desaparece contigo.

un sinfin de bocas muerden esta noche 

y aun asi...                                           no lloro.

huye con calma por el camino
- que ya no camino-

no te seguiré.
fuí adiestrado para eso...

sucio y loco.

en un tiempo fui normal.

luego vinieron los ataques de ausencia. los revoltijos 

me colgue de un arbol, de noche de luna llena.

empeze a sentir los pies helados

dolor de estomago. despierto...

en un tiempo fui el vacio.

nadie preguntaba quien soy.

un ojo miraba con asco

el otro cerrado a la fuerza

nadie supo quien soy.

un tiempo fui el sabotaje

de pupila vidriosa

anomalia en bruto

aburrido y perfecto

manojo de desastres.

un tiempo fui un niño

aullador desenfrenado. sucio y loco. 

muchacho colgado.

hoy a los 21

dejé de creer.

Ciertas Leyes Que Rigen a Los Astros

esto surgió como una necesidad. tuve una vez un libro que llegó a mi en la calle. y se fue de mi así mismo, en la calle. tal vez nunca vuelva a leerlo, de ahí que surge la necesidad de escribir sobre este libro y su autor.

Hace tiempo, no recuerdo ya cuanto fue, iba caminando cerca de mi casa haciendo no se que y pensando en quien sabe que. pasé por el lado de un montón de basura y me di cuenta que habían unas zapatillas, de mi agrado por lo demás, así que fui y las recogí. lo interesante de todo esto es que al lado de las zapatillas había un libro de hojas amarillentas y medio gastado, que tenia por titulo “ciertas leyes que rigen a los astros” con una portada de esas que hacen recordar los años 50.

Tome el libro y las nombradas zapatillas y seguí mi camino hasta la casa, leyendo de tanto en tanto el librito este. Al cabo de unas paginas ya no podía despegar los ojos de las lineas escritas. la irreverente inmoralidad de las frases me hacían pensar en que el autor de aquel libro debe haber tenido las mismas peripecias que yo he tenido en la vida. Supuse tal cosa pues la manera de escribir de este caballero era casi una conversación, un relato de un amigo y quizá mi propio inconsciente haciendo recuento de las cosas que he vivido y pensado.

Después de unas tantas hojeadas a los cuentos (que para mi son son mucho mas que eso, algo parecido a confidencias irreales -y sin formas- que por mentiras que parezcan subyacen en la verdad dolorosa pero feliz de Müller) me di cuenta de que realmente este escritor con nombre de alemán tuvo quizá peor suerte en la vida que algunos que se pasan el dia llorando y dando pena. entre trabajo y trabajo terminó escribiendo pseudocuentos -para adultos y niños-. unos que cuentan la vida tal y como es, otros contando mentiras que da gusto creer. Fue vendedor de bebidas, bodeguero en un lucentísimo hotel de santiago, y una que otra vez dio charlas sobre el también malogrado William Saroyan.

Pasaron las hojas y me sentí muy adolorido al leer aquella parte en que una noche aparece una mujer ligeramente vestida, con los labios muy rojos y con aliento de whisky, solamente para despedirse y dejar un vacío. Casi tan adolorido como quedaba el mismo Herbert Müller cada vez que leía Desayuno en Tiffany’s.

Tiempo después de haber leído el libro (que a todo esto estaba incompleto), por razones que no ahondaré aquí, el famoso y enigmático librito fue a parar a Valparaiso, lugar de donde un nunca regresó. Quizá fue para mejor ya que si no se hubiera perdido este libro, no estaría yo escribiendo sobre el entramado del libro de Müller. Tal vez era el ciclo de las leyes que rigen a los astros -eso de nacer crecer morir-, ya que nació en la generación de los poetas malditos y del nuevo cuento chileno. Se alimentó de Lhin y Lafourcade, y tal vez de esa señora gorda que me hablaba el Gabo, esa que también fue una maldita que escupió ciertos parámetros. Creció en la cuna de la Nueva Ola, y el agitamiento de los setentas. Pero luego de una álgida vida cayó en en mis manos, las cuales de una u otra forma tendrían que llevarlo a algún lugar designio para cumplir con el ciclo de la vida, un ritual mas fúnebre que vivo.

a fin de cuentas.

Neruda podia escribir los versos mas tristes esa noche, yo no.
Chinasky podia tomar 8 horas seguidas y vivir solo 4.
Bataille hacia el acto de procear, pero sin procrear
("just fot the fun of it").
Aniceto Hevia era un hijo de ladrón, pero no lloraba.
Bradbury colonizaba el planeta marte y volvia a gringolandia
antes de las 6 de la tarde.
hay unos que hacen dietas.
otros como Huxley escribieron un mundo (in)feliz.
otras hacen dieta por que no tienen un mundo feliz
Eduardo Barrios tuvo un niño
que enloqueció de amor.
Saint-Exupery no queria ser adulto, pero murió como uno.
algunos aman a las mujeres
otros se casan con dios.
Herbert Müller, ay! que sería de el sin
esas ciertas leyes que rigen a los astros.
unos enloquecen con drogas.
Allan Poe enloqueció y mató su gato negro
hay otro mas locos con dios.
la Erendira de Garcia Marquez escapó del Rosal del Virrey sola
y dejo al buho ululando solito mientras la ballena blanca moria.
Burguess se retuerce en su tumba (creo yo)
al ver al pequeño Alex como simbolo de vanguardia.
dicen que Allende se mató
dicen que Hitler no murió

y yo?
yo estoy seguro que nada de esto te interesa.

Noctambulario

son mas de mil tambores
y todos ellos hacen bailar
al precioso punto marciano
que es nuestro destino
luego de ser sombra
envuelta de voces y ajena
de estrellas y asteroides.

recuerdo que en este mismo encierro
se derretian los cascabeles
y desaparecian los juguetes.
aqui hundido entre tambores nocturnos
te oigo caminar
disfrazado de voces astrales
y te veo en la puerta, perpetuo bajo el umbral.

de noche los fantasmas mas ariscos
hacen sonar el techo con esa lluvia antigua
que me roba el sueño.
la gotera es una pena que esparce un inmortal eco,
se me agigantan las pupilas y casi podria tomar
el infinito punto marciano.

la luna -siempre coqueta- ha echo un pacto con el sol.
ahora los fantasmas desaparecen
pues no estan incluidos en el trato.
la lluvia vuelve a ser antigua
y mis juguetes siguen desaparecidos
igual que los fantasmas noctambulos.

creo que no me lo han dicho, pero...

soy mala persona.!

en voz baja

las noches sin lunas
los rayos acarician los montes

y la gente asustada se encierra 

capeando la lluvia acida

los niños no se atreven a jugar

ni a lecturas ni a correr.

el universo funebre revienta azulado

y preciosos truenos

destronan las palabras.

ahora todos hablan en voz baja.

bajo y oscuro.

fingo. las dudas, si, repetivivas.
en el mas alto grado.
me sulfuraba sin rencores
heridas soñolientas, con unos pintas verdes
de esas maliciosas.
con risitas y colmillos
y mas de algun veneno.
hundo la cabeza en las cuencas
respiro dencromina.
y uno que otro toquecito -usted sabe-

pasados sulfuros me llueven
con sus colores radioactivos
como los del pajaro negro,
acomodado sin piedad
siniestro sobre el dintel
pues la noche plutonica lo cobija
y lo hace camuflarse de ruinas.
                  esto no es  como se ve.
los estorbos seguimos siendo muertos
unos algo mas.

Resaca.

("tengo ganas de estar muerto aunque tampoco tengo prisa" - hiperköre)


lo admito, por un rato me sentia alegre.
hoy quiero pasar piolita.
asi como jugando lo bien que me sentía
la resaca lo está opacando. no es divertido.

se viene, se viene.

lo admito, creo que mañana me sentiré alegre
y contaré algo parecido a esto.

chao!

caracoles en el pavimento

la idea es que existan muchos enfermos para que existan -así- mas medicos
que los diarios mientan para que no cambie la situación
que al primer grito te encadenen.
que se construyan bonitas y enormes casas por lujo
que los jueces te dicten si eres bueno o malo
que comas químicos que bebas ácidos
que seas un caracol, algo torpe
que no incomodes a nadie con tu presencia
que ahorres para quedarte en algún hotel de londres
que existan ricos para que -así- existan pobres
que uses camisas con cuello
que enfrentes el sexo solo los sábados en la noche
que hagas tu cama en la mañana
que no te arranques los ojos
que confíes en la ciencia
que tengas una mascota (con algún nombre ridículo)
que no cuestiones el tiempo
que tengas miedo
que mires películas
que no te toques
que uses paraguas.
que no leas esto.

algo parecido a ser civilizado.

sueño 6

le preguntaba al inspector que cual era mi numero -(yo habia pasado años sin recordar las escaleras ni los patios, imposible recordar un numero)-
me dijo "tanto tanto", y entonces parto a comer.
llego arriba. hay puré de papas con una jalea roja encima.
esto es un crimen -pensé-.
estabas sentada en el extremo de la mesa, al final.
me siento cerca tuyo y trato de hablarte algo.
creia que mis palabras no te tocarian, que no te importarian.
pero no!
tambien me hablaste, con la sonrisa que siempre disparó mis ansias.
te conté que he visto por ahi a los cabros. que intenté escribir la historia de Efraín Golgota
que tambien me he distraido. tu escuchabas
tomando atención (al menos eso creo yo)
como si las historias que te contaba fueran predicciones.
o como si me estuvieran leyendo la suerte.

en fin. tu reias y escuchabas.


(pd: despierto y quiero morir.)

Me pareció verte

hoy

tratando de esconderte tras unos arboles.

breve conclusión sobre el sexo.

ellos -(tu sabes quienes son)- lo mostraron inhumano. insipido.
hasta insalubre.
ahora vivimos insatisfechos.
inmersos. inundados.
imperantes de inhibicion.
incluyo en ese instante impuro
          hasta el infinito
y no te das cuenta...
desde cuando se convirtio en un crimen?
somos invisibles hasta el punto de ser incapaces.
inventamos
la instuicion. eso que perdimos cuando elegimos ser


humanos demasiado humanos.-


tu vida es la institucion de secuestro
la ilegalidad.

la ciudad mirada con un solo ojo (borracho un sabado en la tarde.)

aunque estaba algo borracho y mi polera pintaba manchitas de vino, nunca baje la cabeza. el sol no me queria, pero yo no redimo mi alegría.


inquieto. que la rabia y la pena se hagan militancia. 
porquerias... las que habla usted -quiero decir-


que pienso yo? de mi no esperen nada. 
en mi cabeza abundan garabatos
y unos enanitos cultivan su granja de estupideces en mis sonrisas. 


ser un peaton es degradante. 
aunque algunos se ven felices. todos orgullosos
esperando que el semaforo se ponga verde.


el griterío no se compara, pero si se compra.
adultismos, no me impidan mirar el cielo.




(por lo menos lo que queda de el).

no tengo mas morlacos.

tantas las ganas... saltar, sangrar, witrear
me subo al techo y me tiro de cabeza                                 como dicen por ahi
es una linda noche
ladran los perros
y yo me apoyo en la pared
que pinta una A en un circulo

huele mal aca, entonces vallanse!

puagh, y tengo los dedos sucios.
no es nada
comparado con otra noche
de drogas y porquerias.

"En un viejo almacén del paseo colon, donde van los que tienen perdida la fe."



aqui no se devuelven las monedas.

(usted se hace responsable de sus actos)

en una negra iglesia rezan al dios desconocido

con la flojera post-carrete
y el insomnio de nacer en noviembre
a eso de la medianoche
de sol a sol
a solas.

"cuaaaartito azuuuuuuuuul de mi primeeeera pasiooooooon."

todo sucio harapiento, no yo -digo-
que tendría de malo?

lo cortó de un solo tajo

hay descontento. no se usted. se le nota en la cara, escupe mientras habla.
yo solo se que
hay descontento.

una cosa es ser rígido, otra distinta es ser geometrico
lo aprendí ayer.
un tanto drogado -ayer, mañana-
no menos que ahora
palabras.
es obvio no estoy sobrio.
.
punto final.

al fin y al cabo

que va.



primero se cortó la
inspiracion.
al rato se trizaron los
vidrios.
luego murieron las
palabras
y se desnudaron las
ideas.


ahora ya libres de todo uso las frases se abrazan mientras el sexo hiriente les baja la vista...

-Lo intente, pero no hubo caso.




podria empezar por ser como la sangre
pues me agito y me pongo blanco y
paliducho de ganas se ser como la sangre
un poco helado y viscoso por ser
como el veneno muerto en tu cien
aun mas ajeno y perdido
que esos abrazos que apretan
y contraen los huesos

suacate

desde el otro dia que no llueve
no es supersticion, pero creo que es mi culpa
desde hace años que camino bajo escaleras
y mi mejor amigo es un gato negro
que se me cruza hasta en sueños.
sentado un dia martes en las cañitas
3 pipeños, una conversa con el gabo
y aun no llueve.
los consejos son para los que los necesitan
a mi no me apuren
no vengan con sus spots televisivos
dejenme tomar el vino tranquilo.
y de un suacate se van los dias
pero es una tontera vivir contando las horas.

de todas formas trato de escribir mi sueños
sin anotar fechas ni minutos
solo lo escribo y a veces los leo
para que no se malcrien,
es bueno mirarse al espejo
para acordarse que uno es humano
y no un carroñero desesperado, pienso que
si yo fuera un animal
te observaria escondido en los arboles
pero como no soy un animal
solo puedo imaginar que estaras haciendo
en este preciso momento.
lo que yo diga o comente poco importa
las leyes que rigen a los planetas
me hacen balbucear que no hay ciudad
sin ti.

solo hay luces bajas, pequeñas luciernagas
parecidas a tu voz que se meten en mis sabanas,
a lo mejor a ti tambien te pasa
me da escalofrios preguntartelo.
no es supersticion, pero anoche algo pasó
un foco en la calle se apagó
y yo imaginé que fuemi culpa y
ahora, buenos dias y malas noches;
contandole a las cunetas
cuantas pecas hay en tu cara,
cuantas leyes me rigen,
que no se puede apagar la luz, el sol está muy lejos.
si podria tener algo que hacer en las mañanas,
que los monstruos del closet me acompañan.

la corta y triste historia del señor de corbata y sus ganas de quemarla.

Salía un día del trabajo, todo lo parecía incansable, intrabajable. El calor le carcomía las ideas y el sudor empapaba su ánimo. no hallaba consuelo, estaba por el suelo. se sentó en una banca en el centro, miro la personas y sus vidas, un aire de tristeza le corrió por la nuca. -que andar miserable tienen los hombres- pensó. luego de un rato decidió no pensar. el calor ya se iba de la ciudad, un aire de alivio le seco el sudor en la frente, el viento era lo mas preciado en ese momento y los pocos árboles que habían en el centro lo saludaban alegres. disfrutó un buen rato de ese agradable momento, pero en su cabeza en ningún instante desapareció el cansancio y el agitamiento de la semana. respiró muy hondo como si quisiera eliminar la angustia, le temblaban las manos y sus pies no existían, las ideas y recuerdos se le amontonaban en la cabeza ardiente. el estado de las cosas le producía un asco enorme, una borrachera de químicos que lo aturdían día a día cuando el despertador sonaba. se sentía preso de un cargo, esclavo de una corbata.
de pronto otro viento fresco llego hasta su cara, se calmó al sentirlo y anheló estar entre las plantas suaves,
tirado en algún bosque y perdido en las montañas. abrió los ojos pues la lucidez y el calor habían vuelto,
pero de algún modo se sentía feliz luego de sentir ese aire. había encontrado la solución a su infelicidad, alejarse de los hombres y sus veredas, de los horarios y las poco nutritivas comidas, de los mensajes
radiales y los químicos en el aire, quería alejarse del titulo de transeúnte, de la poca felicidad que tienen los hombres estudiando y trabajando. el hombre de terno y corbata quería rebelarse pronto, quería ser feliz.
encontró como ponerle fin a la situación, antes de ponerle fin a su vida.

el plan perfecto para el crimen contra el monopolio

sentemonos en el suelo. juguemos con bichos.
ensuciemonos las manos como los niños, como los antiguos obreros. los viejos no lo saben. el tiempo
les pasará por encima y aún en sus arenosas tumbas estarán repitiendo que sus tiempos eran mejores.
ya no necesitarán abrigos ni jarabes, no se sentarán en las veredas a tirar escupos en la calle
por que el tiempo les pasará por encima
mientras se rompen los cristales y no corren mas los rios sucios donde trabajan los obreros.
ensuciate el alma con la plata, cuelgate tarjetas de credito al cuello, pasa por encima de la multitud
ya no necesitas amigos, te tienes a ti y a tu instinto suicida extendido en un cheque.
no basta con indignarse, no basta con escribir quien sabe cuantas lineas, no basta con tomarse quien sabe
cuantos tragos, no basta con disparar a la policia, no basta con ser todo un kamikaze. prefiero ensuciarme
las manos embarrarme la cara comer tierra que me piquen los bichos y jugar con mi sobrino
en el pasaje donde vivo.

sangre

nadie espera nada de mi
solo sangran y miran de reojo
nadie y yo, soy
el dia, la noche
las muchas y muchos, todos
los que esperan algo
de ellos mismos
de su trabajo.
esperan dejar se sangrar
algo de mi
que mas podrían esperar?

tripas

que se apague el reloj
eso si me gustaria
que no te vallas en ese sueño
que amanezca ya!

desahogarse sin drogarse
imposible!
tan imposible como que se apague el reloj
tanto se me revuelven las tripas
tanto rato que ya amaneció.

La historia del gato y la Luna.

por que ella gastara todas esas horas?
todas esas noches observandome
nada mas importa
yo esperare...

quiromancia

salia herido de la casa
herido por la musica
los libros y el fuego
herido en los codos
mientras
en las esquinas sangran
las grietas y
las predicciones.
las lineas de las manos
se revolcaban con
las neuronas occipitales y
las pupilas gigantes,
pues salia herido y borracho
en el espejo
con tornillos en los recuerdos
y con gatos
que jugaban con los cables de mis pies....

2:30

que reves, la ironía digo.
como juega con mi pulso
se desarma y se pone nervioso - el que escribe y su pulso -

mil veces por segundo
juego a desarmar los nervios
escritos en mil segundos
de pulsos al revés
que ironía

loco

en la cocina, olvidando,
pausado, mis rastrojos;
sin embargo, me veo estar en el living,
mirando al verdadero héroe de nuestro tiempo,
la tele, y me veo, 
raudo
abrir la puerta de la calle - y -, loco,
salir corriendo, así, desesperado,
hasta
estar en la cocina, olvidando,
pausado, 
mis rastrojos...

Brecht

soy amable con la gente, me pongo
ropas como las que ellos usan
digo; son animales de un olor muy especial
digo; no importa, yo tambien lo soy...